El relato encadenado

Capítulo 1

2005-10-19T22:50:00.000+02:00

Había soñado con carne aquella tarde y desperté a media noche con muchas ideas interesantes y una resaca sucia que me hacía sentir bien.

Toda esa carne seguía cimbreándose en mi cerebro mientras las sábanas de seda me acariciaban cálidamente. Carne perfecta... tenía un plan y ya era hora de cumplirlo. Nunca pensé que daría tanto por la realización de un sueño y aquel era importante, el más importante.

Mis amigos masculinos me definían como una "perrita inquieta y simpática" y me gustaba, ahora el adjetivo de "cazadora" se iba a sumar a mi persona. Quería colmar aquel instinto básico que me empujaba a cazar en la noche... seguir a la víctima, oler su miedo y asaltarla para jugar con ella como lo hago con las moscas, arrancándoles las alas.

Me pongo cosas que no llamen la atención, una de las ventajas -según una amiga- de ser mujer es que sudamos mucho menos que los hombres y esta noche iba a utilizar todo mi encanto personal para acosar, acorralar y capturar una presa para divertirme en la oscuridad con ella.

Sabía como jugar las cartas y la verdad es que nunca había tenido muchos problemas para conseguir víctimas. Lo que si me repateaba eran todos los tios que no dejaban de babearme los pies, eso si que era triste, los tios nunca entenderían por que me gustaban ellas y no ellos cuando en realidad ellos lo sabían mejor que nadie.

Yo solo trabajaba como una corporación, era ciega en cuanto a sentimientos éticos, solo me centraba en el objetivo y bajo la terapia "pasos de bebé" lo podía conseguir todo.

A veces me asustaba a mi misma mientras pensaba en ciertas cosas, en agarrar carne y sodomizarla, jugar al poli bueno poli malo y atragantarme con sus emociones.

Salgo por la puerta con mi perfume de "meuca de calidad" y me cruzo con la hija de mi vecina, una rubita típica de los tiempos que corren en la cultura del movil y de la masificación de las metrópolis, llenas de individuos solitarios y movilizados, me regala una sonrisa que me alegra la noche e ilumina la escalera.

Ella me gustaba mas que nada pero estaba demasiado cerca... entro en el ascensor con ella y me impregno de su aroma, se acabó el suplicio, la calle es mia y me siento tan fuerte como para comerme el mundo por los pies.

Capítulo 2

2005-10-19T10:49:00.000+02:00

Era duro ser un escalón. Tener que estar siempre rodeado por tus convecinos sin tener derecho a un momento de privacidad no era fácil. Lo más parecido a tener una vida privada que conocía era cuando se apagaba la luz de la escalera, entonces soñaba con ser una obra de arte y recorrer el mundo de museo en museo, ante la admiración de todos. Sin convecinos, solo el. Podía parecer imposible, pero lo había visto en una revista que se le había caído al estudiante de arte del 3º Derecha. “Escalón hacia el infinito”, así se titulaba la obra de un joven artista húngaro y en ella el único protagonista era un escalón de hormigón embaldosado. Como él. Algún día el estudiante del 3º Derecha se fijaría en él y lo vería como la cosa más bella del mundo mundial, entonces lo arrancaría de la esperpéntica cadena que lo acompañaba y se lo llevaría a él y solo a él de exposición en exposición acaparando las miradas de todos sus visitantes.

Sentía la mirada de reproche que le lanzaba el escalón de arriba. Era un altivo. Siempre lo estaba mirando por encima del hombro. Su silencio y su prepotencia le sacaban de quicio, aunque también era cierto que ningún escalón sabía hablar, pero eso no lo disculpaba, porque su convecino de abajo, el rellano, era mucho más simple y nunca te miraba con prepotencia.

Solo lamentaba una cosa. Si algún día se marchaba de gira por los museos echaría de menos a la vecina del 2º Izquierda, le volvía loco. Solo oírla taconear en la distancia lo excitaba sobremanera, le temblaban las baldosas cada vez que ella se aproximaba.

Un momento. Ahí estaba. Ese taconeo era inconfundible. No estaba sola. Había otra mujer. Percibía dos perfumes distintos. Probablemente era la jovencita del 2º Izquierda. Pero… ¡oh horror! El ascensor había empezado a funcionar. Estaba subiendo. Iba a buscarlas. Sintió como cerraba sus puertas y bajaba abrazado a ellas. Sus sonidos metálicos parecían carcajadas. Se reía de él. Sentía la mirada sarcástica del escalón de arriba. Quería morirse.

Entonces vuelve a sumirse en sus pensamientos y sueña con ser una obra de arte. Algún día…

Capítulo 3

2005-10-19T10:48:00.000+02:00

A las doce en punto, con las campanas de la iglesia más cercana repicando estruendosamente, el inspector Murillo llegaba al escenario del crimen. El policía que había encontrado el cuerpo trataba de explicarle la situación a gritos. Le hizo callar con un gesto ("menudo gilipollas", pensó el subalterno) y esperó a que cesara el ruido encendiendo el enésimo cigarro de la noche. El fiambre podía esperar unos segundos, de todas maneras no iba a ir a ninguna parte...

Cuando por fin se hizo el silencio ("odio las putas iglesias") volvió a levantar la mano para que el novato diera su informe:

- Varón, blanco, alrededor de 35 años, moreno y con el pelo largo, alto y de complexión fuerte. Alguien le pegó un tiro entre las cejas, parece obra de un profesional.
- Eso que lo digan los de la científica, a nosotros solo nos pagan para investigar. ¿Quién descubrió el cadaver?
- Mi compañero y yo, señor inspector. Un vecino oyó el disparo, nosotros estábamos por la zona. La puerta estaba entreabierta, así que entramos y nos encontramos con el espectáculo.
- ¿No pidieron refuerzos?
- Sí, señor, antes de entrar, pero decidimos adelantarnos por si...
- ¿Por si qué? ¿Por si podíais pillar al asesino? Suerte teneis de haber llegado tarde. Ya hablaremos usted y yo en mi despacho. Enséñeme al difunto.

"Grandísimo cabrón", pensó el policía. Apretando los dientes, guió al inspector Murillo hasta el interior del apartamento. Varios vecinos se arremolinaban en los rellanos contemplandolo todo como si estuvieran en una pelicula. La violencia vende. La sangre, más aún. Tan solo hay que ver los atascos que se producen en las carreteras cada vez que hay un accidente...

- Lo conozco - dijo el inspector nada más llegar.- Es un confidente de la policía. Joder, esto está hecho un asco. ¿Ésta era su casa?
- Los vecinos dicen que no era el propietario, pero que era el único que entraba y salía.
-¿Vio alguien al posible asesino?
- No señor, era tarde y estaba todo el mundo durmiendo. Aquí solo viven jubilados.
- Pues mal empezamos. Los de la científica están a punto de llegar, que se encarguen ellos del tema. Yo tengo cosas mejores que hacer.

El comisario entró de nuevo en su coche y arrancó al tiempo que encendía otro cigarrillo. No pensaba dedicarle a este caso más tiempo del necesario. Todos los chivatos acababan igual, tarde o temprano, y era imposible encontrar a los culpables, en su mayoría asesinos profesionales que ni siquiera estaban fichados. No, aquella noche no pensaba pasarla elaborando estúpidos informes sobre un yonki muerto que no le importaba una mierda a nadie. Tenía otros asuntos de los que ocuparse, asuntos de faldas, aunque lamentablemente eso no significaba que follaría esa noche. Se habían denunciado varios casos de asaltos de mujeres a hombres en la zona de copas más selecta de la ciudad. "Lo que faltaba", pensó el inspector. "Por si no tuvieramos suficiente con los maltratadores, ahora empiezan ellas. Joder, ¿para esto querían igualdad?".

El alcalde estaba nervioso, así que debía hacer algo cuanto antes. Este asunto era malo para el negocio. Si los hombres no se pasaran toda la noche bebiendo mientras tratan inutilmente de ligarse a chicas 10 años menores que ellos, muchos locales tendrían que cerrar. Si cerraran, el ayuntamiento no recaudaría dinero de licencias, impuestos y multas. Si el ayuntamiento no conseguía dinero, el alcalde se ponía nervioso. Si el acalde se ponía nervioso, comenzaba a tocarle los cojones para que lo solucionara. Y no le gustaba que ese corrupto seboso y decrépito le tocara los cojones. Aunque le llevara toda la semana, acabaría encontrando a las culpables. Además, trabajar en la zona de copas no era excesivamente desagradable. "Bien mirado", pensó Murillo, "podría echar un polvo y alegar que es parte de la investigación..."

..................

En el otro lado de la ciudad, al tiempo que un hombre moría a manos de un desconocido, un ama de casa corriente tuvo un orgasmo mientras follaba con su marido. Hacía tanto tiempo del último, que se asustó creyendo que era otra cosa...

..................

A las 12 y 35, el conserje de una finca antigua restaurada, con ascensor enrejado y escalones desgastados por el tiempo, observaba a través de la puerta translúcida de la portería como dos de sus vecinas bajaban del ascensor. Una rubia y otra morena, una vestida con escote y minifalda, la otra con un discreto traje chaqueta tras el que dificilmente podía ocultar sus abundantes pechos. Apoyado contra el cristal con una mano, masturbándose con la otra, a la sombra que les acechaba se le caía un hilillo de baba por la comisuria de los labios.

- Putas, todas putas, con sus faldas, sus medias, sus escotes. Me provocan, me tientan, pero no lo conseguirán. No, se lo que hacen, se lo que quieren, que me encierren, que me droguen, que me maten. Pero no lo conseguirán, no señor, no lo conseguirán, yo soy más fuerte, no volverán a por mi, no volverán a por mi...

La morena y la rubia se detuvieron un momento para conversar en la entrada, justo delante de la portería. No podía oir lo que decían, pero le llegaba el calor que desprendían sus cuerpos mezclado con el aroma de los perfumes caros que utilizaban. Entonces volvió a acordarse de ella, de cuando la tuvo en sus brazos, de cuando estuvo entre sus piernas, de cuando la estranguló con sus manos...

- Ella se lo merecía, sí, claro que se lo merecía, me provocaba, me provocaba todos los días, con su faldita y su camisa blanca, se le transparentaba todo, lo hacía para provocarme, sí, lo hacía para provocarme, pero el juez no quiso entenderme. Un maricón, eso es lo que era, si no me hubiera entendido, me provocaba, nos provocaba a todos, se lo merecía, por supuesto que se lo merecía, solo hice lo que tenía que hacer...

.................

En un cruce de calles oscuro y mal señalizado, un taxi estuvo a punto de chocar con un coche que circulaba a gran velocidad en dirección al centro. El taxista detuvo el coche a tiempo, pero el otro conductor siguió su camino sin apenas inmutarse. No merecía la pena molestarse por aquello, un solo un vistazo le bastaba para saber quien era. "Un policía de paisano, seguro. Fumando con la ventanilla bajada y conduciendo como si la calle fuera suya. Tienen más peligro que los delincuentes...".

Había una tienda cerca por allí cerca, pero se obligó a entrar de nuevo en el taxi y seguir su camino. 5 meses sin fumar, debía de ser fuerte. Sacó un chicle de su bolsillo y empezó a masticarlo furiosamente. La radio escupía ordenes de manera constante, estaban en fin de semana y no les faltaba trabajo. Bajó el volumen al mínimo y decidió salir del barrio buscando calles mejores.

"Tantos policías y aquí cada vez las cosas están peor", pensó. Su ruta no era una de las mejores, precisamente. Nada más empezar el turno estuvo a punto de atropellar a un borracho. Para esquivarlo se metió sin pensar en una calle llena de prostitutas, así que tuvo que fingir que estaba ocupado para no llevar a nadie. "Carreras cortas, nunca dejan propina y ensucian el taxi", le dijo una vez su padre cuando le enseñaba el oficio. Las cosas no habían cambiado mucho en los últimos 20 años, así que guardaba todos sus consejos en la memoria como oro en paño. Nunca le habían fallado.

En la siguiente esquina unos jóvenes estaban dando una paliza a un vagabundo. Aceleró antes de que alguien pudiera leer su placa ("No quiero pasarme toda la noche dando mi declaración en la comisaría") y a punto estuvo de pasar de largo un portal desde el que una mujer le hacía señas. Morena, traje chaqueta, bien peinada, aspecto elegante y discreto. Si era una puta, tendría que ser de lujo. Y esas dejaban buenas propinas. Paró el taxi sin pensar.

Al entrar en el coche se dio cuenta de que era más joven de lo que había creido al principio. Su propina peligraba. En cualquier caso era mejor que llevar a un borracho...

- ¿A dónde vamos, señorita?

Al oir eso la pasajera hizo una mueca sarcástica, mientras rebuscaba frenéticamente en su bolsa un objeto indeterminado. Por un segundo el taxista pensó que sería una atracadora y que lo que no encontraba era su pistola, pero jamás en su vida se había encontrado con una que estuviera tan buena. Considerando que acababa de comenzar el turno y apenas llevaba dinero, casi le daban ganas de dejarse robar.

- Quiero que me lleve al puerto -dijo finalmente.- pero antes tenemos que pasar por la plaza mayor. Hay que recoger a otra persona...

Capítulo 4

2005-10-19T10:47:00.000+02:00

Estaba nerviosa. Acababa de ducharse pero un sudor frío le recorría el cuerpo. Pronto el nerviosismo derivó en histeria y comenzó a abrir todos los cajones y armarios de la estancia.

Buscaba aquél objeto del cual le habían encomendado su cuidado y ahora no lo encontraba por ninguna parte. De la histeria pasó a gritar como una posesa, se estiraba de los pelos y pataleaba cada vez que abría una dependencia y seguía sin aparecer.

De repente, y cuando la esperanza se desvanecía y el tiempo apremiaba, lo encontró. Estaba sobre el minibar, cuyo interior estaba completamente vacío y quien sabe si en buen estado. Ella sólo bebía agua mineral y nunca lo guardaba en aquél diminuto aparato.

Lo envolvió cuidadosamente y lo metió en su bolso. Se acicaló y se arregló tan bien y pronto como pudo y salió corriendo de su apartamento.

Odiaba ese bloque de apartamentos. Hubiese preferido estar en su pequeño refugio cerca del río, pero ya no era un lugar seguro para ella. En lugar de aquél hogar confortable, había tenido que esconderse en un podrido bloque de apartamentos donde por no haber no había ni ascensor, ni tan siquiera vecinos en la misma escalera. Y por el olor que se desprendía al pasar por las puertas colindantes, ella aseveraba que dentro debía haber algún fiambre, o varios.

Salió del portal y se cubrió la cabeza con un pañuelo. Se puso su abrigo pues, extrañamente, la noche comenzó a refrescar y con paso decidido se dirigió hacia el punto de encuentro.

Caminaba bien alerta a lo que se movía a su alrededor, a veces dirigía sus ojos hacia los contenedores, por el temor de que cualquier desalmado surgiese y le provocase algún daño. No estaba acostumbrada a la ciudad, y mucho menos a este barrio degradado y peligroso, y sin embargo cercano a la gran urbe luminosa y glamourosa que asomaba a seis o siete manzanas más adelante.

Giró hacia su derecha, y mientras vigilaba las sombras y se confortaba en la seguridad de que nadie la observaba, bajo la luz amarillenta, pálida y ténue de las farolas, se dirigió a la angosta avenida que conducía al mayor centro de ocio del barrio, ocupado por dos decenas de pubs y ciertos locales de mala fama.

- "Por qué no habrá otro camino que poder atravesar para poder llegar a la Plaza Mayor?" - se preguntaba.

La Avenida estaba repleta de gente. La mayoría hombres de mediana edad y "mujeres de mala vida" como ella solía llamarlas, si es que se podían calificar como mujeres, porque muchas de ellas tenían cara de adolescentes, lo que delataba su atormentada e indisimulable juventud.

Aceleró el paso, el ruido impedía agudizar su oido, y más que nunca permanecía alerta a cualquier tipo de mirada o gesto sospechoso. Agarraba el bolso con fuerza, tanta que empezaba a notar que se le agarrotaban sus brazos. Tal era la cantidad de gente que se agolpaba en los locales, que tuvo que bajar de la acera, en el momento exacto en que alguien, que sin duda no sabía o no respetaba los límites de velocidad marcados para aquella avenida, hizo sonar su cláxon repetidas veces.

Paró en seco y observó al individuo del coche, que la miraba fijamente. Portaba sombrero, la ventana bajada, su mirada era lasciva y al mismo tiempo analítica, y consumía un cigarro con parsimonia y con evidente gozo. Pasó a su lado mientras disminuía su velocidad, la siguió observando, hasta que después de pasar a su altura continuó su camino hacia el final de la avenida.

Pudo observar que no veía más allá de una cincuentena de metros de dónde se encontraba. Una espesa niebla se debatía sobre la ciudad. Resolvió acelerar el paso pues ya estaba cerca de destino y no le alegraba demasiado tener que cruzar este obstáculo sin poder tener la certeza de que nadie la seguía.

En pocos segundos atravesó la avenida y ya inmersa en el vacío indefinido que provocaba la niebla, giró hacia su izquierda, último tramo hasta llegar a la Plaza Mayor, la cual podía discernirse confusamente como una hilera de farolas de brillante luz blanca que se perfilaba unos cientos de metros más allá.

Sus brazos empezaban a doler, agarraba el bolso con cada vez más fuerza y miraba convulsivamente a uno y otro lado pero nada le hacía sospechar que la observaban. Y sin embargo, su oído, ahora ya lejos del ruido del tumulto, le transmitió una amenaza presente. Y es que podía oir claramente otros pasos que se dirigían hacia ella, distantes, detrás de donde se encontraban, pero firmes y decididos.

Consciente del peligro, se apresuró a llegar al punto de destino. Salió del pequeño callejón y se encontró a las puertas de la Plaza Mayor. El lugar de encuentro estaba cerca de allí, pero, según pudo deducir, pues la niebla impedía ver con exactitud, allí habia dos chicas. Parecían ser una chica morena y otra rubia, con pinta de prostitutas.

- "Qué extraño, no es frecuente encontrarlas aquí" - se dijo.

Oyó un portazo a varias decenas de metros de donde se encontraba. Alguien salió de un coche. Portaba un sombrero y un cigarrillo en la mano. Y casi al instante oyó que un coche giraba en una calle cercana, oyó como derraparon sus ruedas en el húmedo asfalto y se dirigía hacia donde ella se encontraba.

Aferró el bolso tan fuerte como pudo y sus piernas se le paralizaron. Estaba muerta de miedo.

.............

El taxista no dejaba de mirarla a través del espejo retrovisor. Su belleza le cautivaba y sin embargo a ella su mirada le incomodaba profundamente. Extrajo goma de mascar de una pequeña bolsa que llevaba encima y comenzó a mirar nerviosa a través de la ventana. Estaban cerca de destino.

La mirada del taxista se centraba ahora en el bolso de la pasajera. Ahora lo tenía abierto y parecía entrever que no contenía aquellos objetos comunes que todas las mujeres guardaban en sus bolsos. Y cuando estaba a punto de descubrir qué contenía un grito le hizo reaccionar...

- "A la derecha!!! la Plaza Mayor está ahí!!! rápido, acelere!!! rápido!!!

El grito le asustó y giró el volante tan rápido como pudo, derrapando en el húmedo asfalto provocado por la niebla, que ahora se encontraba de repente delante de ellos, y aceleró tanto como pudo. La niebla le impedía ver y de repente vió a su derecha alguien salir de un callejón y a su izquierda una chica, que parecía atenazada por el frío.

El choque fué inevitable. No lo pudo esquivar.

En la radio sonaba Tom Waits - Jersey Girl.

Capítulo 5

2005-10-19T10:46:00.000+02:00

Tras el golpe seco, el taxi se paró al instante.

- Me cago en la puta- dijo el taxista- lo que me faltaba.

Bajó del coche, ella miraba atónita la cantidad de curiosos que se acercaban al coche. Decidió bajarse para ver qué había pasado.

Dos metros delante del coche yacía la chica que acababan de atropellar, tenía el pelo cubriéndole el rostro, no se movía y nadie se atrevía a tocarla. Un reguero de sangre salía de la parte trasera de su cabeza y hacía un río hacia la alcantarilla.

En su mano parecía guardar algo. Un escalofrío recorrió su espalda al ver que se trataba de la esfera Victoria, era inconfundible por el óxido y las dos aberturas de sus extremos. Tenía que conseguirla.

Se armó de valor y fingió ante el público ser médica. Empezó unas torpes e inútiles maniobras de resucitación sobre aquel cuerpo muerto. Comprobaba un pulso inexistente y mandaba aire a unos pulmones que ya no funcionaban. Había demasiada gente observándola, no quería levantar demasiadas sospechas.

Puso el cuerpo en una posición más cómoda mientras tomaba la esfera y disimulaba guardarla en el bolso de la chica al tiempo que la escondía en su propia manga.

De repente oyó un derrapaje de ruedas y el rugir de un motor. Miró hacia atrás y vió huir al taxista.

- Será Hijoputa!!

En ese momento apareció la policía.

- Joderrr...-murmuró entre dientes- mientras seguía haciendo el numerito.

La gente alrededor estaba muy nerviosa. Nadie había tomado nota de la matrícula del taxi, más preocupados por el morbo de la sangre y todo el mundo señalaba a "la médica" como la que más sabía del asunto.

- ¿Le importaría acompañarnos?

- Pssi, claro - Notó que se sonrojaba al contestar, mientras dejaba de jugar con aquella marioneta muerta.

Llegó la ambulancia y tapó el cuerpo. La policía la interrogaba sobre el taxista. En una llamada les informaron que además había perdido la placa SP que le identificaba como taxi en su huida. Todo se complicaba. Notaba que la miraban como culpable, y eso no le estaba gustando. Sentía que la estaban cargando con el muerto, nunca mejor dicho.

La esfera seguía escondida en su manga, la notaba allí al hacer aspavientos con las manos dando explicaciones. Pensó que se le podía caer y metió la mano en el bolso para guardarla, mientras cogía otro chicle.

Miró la hora. Tenía 45 minutos par llegar al puerto.

El que hacía de "poli malo" la observaba con mosqueo desde hacía bastante rato. Notaba sus ojos clavados en su cara, en sus manos, podía notar como analizaba todos sus movimientos.

- Perdone, ¿Le importaría que echáramos un vistazo a su bolso?

Capítulo 6

2005-10-19T10:45:00.000+02:00

El tipo escuchó una frenada y un golpe... a pesar del cansancio, se levantó de la cama y se arrimó a la ventana, no se veía nada... debió ser en la otra calle... él no tenía ninguna ventana para ese lado... se quedó mirando y vio pasar alguna gente casi corriendo, seguro que rumbo al accidente. Y bueh... “hay que mirar para los dos lados antes de cruzar”, resonó en su cabeza la voz de su vieja, cuando él era niño...

El tipo se tiró en la cama nuevamente, sin ánimo de nada. Se sentía como una isla. Lejos de su país al que tanto putea, pero del que no se puede desprender. Al final, los “gayegos” eran tan amargos como los argentinos. Y la vida en Europa era tan gris como en todas partes. Sabía que a su alrededor se cocinaban miles de historias, pero no lograba comprometerse con ninguna. Sabía que en su edificio de departamentos (una ratonera, gris, bastante sucia y deprimente), pasaban toda clase de cosas.

Mientras se estiraba en la cama y se entregaba al sueño, escuchaba los ruidos que lentamente se le volvían familiares. Alguien arriba escuchaba la radio... la tos asquerosa de un viejo... un lejano ruido de algún auto que aceleraba en la esquina... el chorrito de agua del inodoro que perdía...

Al llegar, desde la calle, había notado que algo malo ocurría... policías de civil y de los otros... decidió no perder tiempo en explicar que no tenía ni idea, con el cansancio que traía... así que dio toda la vuelta al edificio para subir por las otras escaleras, así no los interceptaba.

Lo mismo estaba curioso, quería saber si había algún muerto, si era un caso pasional, si era un robo o un ajuste de cuentas. Pero estaba demasiado cansado como para pensar en eso. El evento (fuera lo que fuera) era en el 2º Piso... bastante cerca de su mugroso departamento.

Y tal vez ya fueron dos muertos en apenas un rato... el del edificio, y el de la calle, atropellado. La gente se muere como moscas en todas partes del mundo. Y lo mismo, nada se detiene. Nadie es TAN importante. Los muertos solo son importantes para un minúsculo grupo. Tal vez, el que murió en el edificio, fuera el hijo de alguien, el padre de alguien y el esposo de alguien y esa muerte iba a cambiar sus vidas definitivamente... el atropellado de la calle... era probable que su familia tardara un rato antes de saberlo... qué raro saberlo primero...

Se revolcó un poco en la cama deshecha, pensando que podría levantarse y sacudir las sábanas, se sentían arrugadas y con pequeñas partículas que le arañaban la piel.. pero no lo hizo. Su desgano era tal que ni para pensar en mujeres estaba.

También! Al cabo de un día de trabajos forzados como el que había atravesado... es cierto que la guita le hacía falta, pero no hubiera estado dispuesto a dejarse tratar así en la Argentina. Lo mismo, por suerte, allá nadie sabía de qué trabajaba... ni su familia ni sus amigos. Sólo se ponían contentos y fantaseaban sobre lo bien que le iba. Se imaginaba a su madre hablando con la vecina acerca de su progreso en España y del dinero que todos los meses mandaba. ¡Les mandaba una quinta parte, pero claro... el cambio a 3 por 1 hacía que pareciera mucha guita! Pobre vieja...

Cuando estaba por dormirse, una sensación de vértigo muy fuerte lo hizo sacudirse y despertar. No estaba seguro que fuera la típica caída antes del sueño... sintió como la piel de las piernas se le erizaba... había alguien en la habitación.

Sin moverse, aparentando estar dormido, trató de agudizar la vista en la oscuridad del cuarto. Había alguien ahí... si se moviera... decidió hacerse el dormido, porque si alguien estaba en su cuarto, tal vez sólo le robaba y se iba... Se quedó muy quieto, esperando que el intruso no escuchara cómo le latía el corazón.

Percibió un perfume, levemente... más fuerte... si, había alguien... y por el perfume, debía ser una mujer... ¿qué hacía una mujer en su departamento? ¿estará robando?.. jamás va a encontrar el escondite del sueldo... Un ruido, leve, como el que hace un hueso de la mano... nada... nada más

Finalmente... nada se movía, así que se levantó, tuvo que cruzar todo el cuarto para prender la luz, porque no había velador en su mesa de noche.

Nadie.

La puerta, abierta... esa puerta ruidosa no había hecho ningún ruido esta vez.. Miró detenidamente todo su departamento, estaba todo igual, no faltaba nada, tan desacomodado como lo recordaba al acostarse... Cerró la puerta, con doble llave, sin dejar de pensar que ya la había cerrado al entrar...

Automáticamente se acercó a la ventana.

Se quedó mirando cómo bajaban por las sucias escaleras en una camilla, a alguien, que debería estar muerto, porque le habían tapado la cabeza. Por suerte había entrado por la otra escalera, sino, todavía estaría dando explicaciones de que no conocía al muerto ni sabía nada del asesinato.

Tal vez no fuera un asesinato, solo uno que estiró la pata.

Se quedó mirando hasta que desparecieron de su ángulo visual todos... el muerto, los policías, los testigos que iban rumbo a la seccional a dar su testimonio.

¿Y ahora cómo volvía a dormirse?

Se acomodó contra la pared, y se quedó mirando por la ventana, mientras escuchaba su reloj comerse los segundos.

De pronto, desde uno de los sucios agujeros, que era como se veían las puertas de las salidas de emergencia desde su ventana, salió una mujer... caminando decididamente, pero con cautela, mirando hacia todos lados. Vestida como una puta, minifalda muy corta y escote exagerado. Ya la tenía vista... vivía en el edificio... la morocha. Un día de estos, la iba a encarar.

Capítulo 7

2005-10-19T10:44:00.000+02:00

“Cuantos hoteles, cuantas camas desconocidas, cuantas botellas de whisky del malo, cuantos paquetes de cigarros abandonados sin acabar, cuantas fotos distintas, tantas como DNIs distintos, a cada cual más falso, a cada cual con más secretos, cada uno con una foto diferente, un nombre distinto. Deben estar callados, deben ocultar tantas cosas. No es fácil ser mujer…-¡y una mierda!- piensa la sin nombre. Sí que es fácil, y divertido, lo que es difícil es soportar algunas situaciones, miradas de desprecio, de superioridad, de infravaloración. –Yo pienso con la cabeza- afirma la sin nombre, ahora debía pensar con ella, ahora de verdad, esto no era un juego.

-¿Dónde coño estoy?-, ahí no debía estar, era un apartamento normal y corriente, ahí no había señales de vida, ahí no estaba el trabajo, ahí no había nada. La habían citado en ese mismo bloque, pero desde luego no en ese apartamento. Entró en la cocina, abrió la nevera y cogió un zumo de naranja y se lo bebió, lo dejo encima de la mesa. Se propuso salir con cautela, si el piso verdaderamente estaba solo en ese momento no era conveniente que lo vecinos escucharan ruidos provenientes de él. Al salir vio una foto, en un marco de plata que parecía regalado. Era un chico joven con su madre, con su madre o con su tía, qué sabía ella, lo único que sabía es que ella también había tenido madre, pero no tenía demasiadas fotos con ella, ni marcos de plata, ni esas cosas. Salió de la casa y subió las escaleras, las escaleras que le faltaban.

-¿Cómo he llegado hasta aquí?- se preguntaba mientras subía las escaleras, podría haber acabado peor, bueno… nunca se sabe, cualquier situación puede ser peor, cualquiera, todavía no se ha inventado el infierno en la tierra, ¿o sí?, puta, yonki, puta y yonki, ella le daba vueltas a su existencia, no, no era ni puta (a pesar de tratar de aparentarlo) ni yonki (a pesar de ser adicta, adicta en general) era… no tenía muy claro lo que era, se ocupaba de asuntos sucios, tan sucios como ella, ella se sentía así, sucia, pasaba horas y horas en la bañera, lavándose el cuerpo, con insistencia, luego los dientes, el pelo, las uñas, eso, eso era lo que mas le costaba limpiar, la sangre seca en las uñas.

Se sentía Dios, Dios con unas botas hasta las rodillas. Dios con aires de superioridad, un Dios con más cojones que quienes los tienen de verdad. Eso era ella, Dios, así se sentía, antes de llegar a su bañera. Ella sabía que no debía pensar en otras cosas, que tenía que estar bien atenta, no se podía distraer, y menos ahora, ahora que pisaba una vieja alfombra roja, que señalaba el camino hacía la puerta exacta, hacía la correcta, el 4ºB, ahí era, ahí la habían “citado”. -No hay nada como un trabajo bien hecho- le habían dicho, ella estaba de acuerdo, si lo haces lo haces bien, además el chico es un gilipollas, es un trabajo rápido que no te costará lo más mínimo. Ella no estaba de acuerdo, no solía fiarse de cualquiera, y mucho menos de un hombre que no conocía de nada, o mejor dicho, mucho menos de un hombre.

Metió su orquilla en la cerradura y empezó a buscar la palanca mágica que abría la puerta, estaba tranquila, en ese momento, lo estaba, incluso se permitió el lujo de pensar en sus cosas, y si hubiera acabado puta, y si hubiera acabado yonki, eso ya lo había pensado antes, ¿por qué estaba tan asustada?, quizás ella supiera que ese sería su futuro de aquí a unos diez años.

De repente se abrió la puerta con brutalidad, no le dio tiempo a reaccionar cuando ya estaba agarrada por los pelos, el hombre la metió en el piso y cerro la puerta de un portazo. Aun la sujetaba de los pelos y ella ni gritaba ni gemía, sabía lo que había. La lanzó fuertemente contra la pared, y ella chocó con la cabeza. Mierda. Ahora sangraba por la nariz. –Así que me han mandado a una putita, no, si al final hasta me voy a divertir-, ella sonrió, se podría decir que había hasta complicidad entre los dos, cierta complicidad, de hecho, se seguían mirando a los ojos mientras ella bajaba la cremallera de sus botas, seguían mirándose incluso cuando ella sacó la pistola de ahí abajo. Grandes botas, gran pistola. -¿Qué haces?-…-Nos lo vamos a pasar bien, sí, sobre todo yo-”

Capítulo 8

2005-10-19T10:43:00.000+02:00

El alboroto afuera de pub llamo la atención de Jack, que esa noche había decidido salir a tomarse un par de cervezas con el afán olvidarse un poco de Lucille, la cual en los últimos días había acaparado todos sus pensamientos, sus acciones, su particular visión trágica de la vida.
Sabia que enrollarse con una chica comprometida no era buena idea, mas aun si la tía llevaba mas de 5 años con el imbecil de su novio, pero al final su atracción por ella lo obligo a intentar conquistarla, como quien se lanza de bruces al vació y ahora estaba pagando el dolor de la caída.

- No puedo dejarle, sabes que soy todo para él.
- Pero entonces… ¿debo entender que no sientes nada por mí?
- No es así Jack, sabes que esto es más complicado.
- Entiendo, entiendo perfectamente…

Sin decir más se marcho de la ciudad al día siguiente, de nuevo en la carretera, en la vieja Harley, con una botella de wiskey dentro de la vieja chamarra de mezclilla, y la vaga idea de comenzar de nuevo, lejos, en alguna otra parte donde los recuerdos no fueran capaces de alcanzarle.

- Han atropellado a una chica aquí afuera…

El aliento alcohólico del gilipollas que se sentaba a lado suyo en la barra lo saco de su estado de melancolía, encendió un cigarrillo y con la cerveza en la mano decidió marcharse del lugar, no estaba de humor para soportar platicas morbosas de un desconocido. ¿Por qué coños la gente siente el desesperado impulso de platicarte cuando ha ocurrido un accidente cerca, aun sin conocerte?

Le costo trabajo salir del lugar, la entrada estaba casi bloqueada por el gentío que se arremolinaba para ver desde ahí el accidente, entonces, justo a la entrada un empujón lo estrello contra la pared del establecimiento.

- ¡¡¡ Así que tu eres el paleto que le estuvo mirando las piernas a mi chica toda noche !!!
- ¡¡¡ Déjalo, el no es… ya cálmate !!!

El tipo estaba completamente furioso y drogado, una chica rubia, algo bajita, con un escote que provocaba vértigo jalaba del brazo al tío que parecía salido del catalogo de delincuentes mas buscados edición especial…

- Escucha amigo, no quiero problemas, creo que esto es una confusión…
- ¡¡¡ Me estas llamando mentiroso, hijo de puta !!!

Genial, justo lo que necesitaba, un maldito celoso cabreado…. Este era uno de esos días en que Jack sabía que no había debido bajarse de la cama.

Esquivo el primer puñetazo y eso le dio suficiente ventaja para estrellar la botella de cerveza en la cabeza de Otello versión junkie…. Lo cual había sido un error, pues ahora los polis que estaban parados junto al cadáver de lo que parecía ser una chica en la cera de enfrente le gritaban que no se moviera, Jack por supuesto, iba a hacer exactamente lo contrario….

Corrió hasta la esquina y los polis venían detrás, era nuevo en la ciudad así que no sabia exactamente como coños despistarlos, además la Harley estaba en la dirección opuesta.

Al doblar la esquina se encontró un viejo camión destartalado, y sin dudarlo se lanzo debajo de el, los polis pasaron de largo…

Salio de debajo del camión y a paso veloz enfilo de nuevo al pub, no pensaba dejar la Harley ahí… pero justo antes de llegar la voz de una chica que gritaba lo hizo girar en redondo, entonces recibió un puñetazo de lleno en la cara, Otello volvía a la carga, con la cabeza sangrando…
Jack asesto un golpe de lleno en nariz del cabron, el cual cayo como fulminado por un rayo al piso.

Jack se llevo las yemas de los dedos a la boca, el desgraciado le había partido el labio, los sollozos de la chica bajita rubia provocaron cierta compasión en el, de vedad no tenia nada contra aquel tipo, el se lo había buscado…

- Disculpa dulzura, no era mi intención…
- No te preocupes, siempre hace lo mismo, espero que esta vez escarmiente.

Jack caminaba de nuevo hacia el pub, se preguntaba ¿por que carazos chicas tan lindas terminan con patanes como aquel? ¿Por qué demonio una salida tranquila a tomarse una cerveza se había convertido en un mal episodio de dimensión desconocida?

Al llegar a la Harley se monto, mientras encendía un cigarrillo una chica le toco el hombro….

- Escúchame, por favor, sacamé de aquí…

La chica era bastante atractiva, parecía esconder una pelota en la mano izquierda dentro de la manga.

- Escucha cariño…. Yo no soy un puto taxi.
- Por favor… sácame de aquí…

Solo eso bastaba para que Jack se olvidase de Lucille, una mujer atractiva en una barrio de mala muerte y al parecer en problemas mas complejos que una simple carrera contra unos polis, estaba mas claro que el agua, esta noche no iba a ser como las demás, no señor….

- ¡ Súbete !

La chica rodeo con los brazos la cintura de Jack, el rugido de la Harley opaco por una milésima de segundo la música que salía de los establecimientos… no cabía duda, estaba de vuelta en acción, OH sí señor….

Capítulo 9

2005-10-19T10:42:00.000+02:00

Un cigarro, otro, el humo haciendo esas endiabladas figuras que no puedo describir, y esta tia que no viene. Por ahí viene una moto, no, son dos, no es ella. No sé por qué hemos quedado en el puerto, todo es gris, feo, solo se ven ratas ir y venir, está muy solitario, podría tener problemas.

Ah pues sí, es ella, se acerca a mí, va vestida como una prosti, no me gusta nada. ¿Quién me mandará a mí meterme en estos lios?

-Hola, perdona el retraso.
-Hola, no ha sido tanto.
-A última hora un imprevisto.
-¿Quién era el de la moto?
-Nadie, nada importante.
-Pues aún está ahí esperando.
-Le he dicho que se marche pero no hay manera.

Nos vamos hablando hacia un bar, ella dice que conoce uno, yo no he visto ninguno, pero bueno. Llama a la puerta de un almacén, no hay luz, parece vacío. Contestan, sí hay alguien. Entramos en un tugurio que ni es bar ni es nada, la barra es un tablón sobre dos pares de columnas hechas con las cajas de cerveza. Casi no hay luz, hay muy poca gente, normal. Nos acercamos a la barra, pedimos dos cervezas, no hay nada más.

No sé como salir de los lugares comunes, toda la conversación es insustancial, para hablar del tiempo no vengo desde mi casa a este antro.

-¿De qué conoces este sitio?
-Negocios.

No la saco nada. Parece muy segura de sí misma, yo no, esta situación no me gusta. No pinto nada aquí. No se me ocurre ninguna excusa buena para largarme.

Capítulo 10

2005-10-19T10:41:00.000+02:00

Ese accidente que acababa de ocurrir no había hecho más que causar una confusión aún mayor en el parasitado cerebro de él; su boca sabía a gato muerto, no le apetecía despertar y volver a esa rutina de tomarse un café a las cinco y media de la mañana, porque pese a aguantarlo cada mañana él odiaba el café. No podía, no, no podía caer en el maldito sueño, tan solo quería alzar sus brazos y perderse entre las nubes como en algún onírico final de cualquier historia meramente insustancial pero a su vez tan hermosa…
Comenzó a dar vueltas a lo largo de la habitación, miraba tras la ventana de vez en cuando, y en uno de esos instantes vio a esa tigresa de garras bien afiladas que se había colado hace un momento dentro de su establecimiento, montándose en una moto pilotada por un rostro anónimo, anónimo incluso en este país, de esos a los que aquí se les suele guiris, o al menos el tipo tenía esa pinta: Vestía con cuero, botas de cowboy y un enorme parche de un águila calva sobre la bandera de los estados unidos en su espaldera, era rubio con barba, sostenía un cigarrillo en su boca, e incluso por nombrar otro detalle, llevaba la bandera de los “states” en el depósito de gasolina de su flamante y llamativa Hurley Davison; parecía creerse Willem Dafoe en Calles de Fuego o alguna parida de esas… Desde luego ese atuendo no era muy común en los por él denominados gallegos.
Ante su situación, él decidió vestirse con lo primero que agarró, lo que más a mano tenía, e introducirse en esa ciudad como otro ser noctámbulo, otro transeúnte cualquiera en medio de la oscuridad al que no le importara lo que fuese a suceder mañana; pero no, él no se lo podía permitir, tan solo era un currito emigrante que debía cobrar un salario de mierda para enviárselo a su desfavorecida familia que vivía en su a ratos añorada Argentina. Pero ¿Por qué a él? Era algo que no paraba de pensar, andaba introducido en su subconsciente, perplejo, confundido, dándole vueltas y vuelta y más vueltas al asunto que acababa de suceder… qué haría una mujer a esas horas dentro de su ratonera, y qué es lo que haría él al respecto, acaso esa mujer tenía algo que ver con el atropello, para quién trabajaría, a qué se dedicaba…
Qué hacer, qué hacer, qué hacer… Se tumbó en el camastro mientras la duda quedaba suspendida en su tan maltrecha materia gris. De pronto cerró los ojos como las compuertas de un avión y volvió a sentir ese olor a perfume que le había impregnado por completo, era algo tan glorioso, tan sumamente hermoso, tan gratificante… esta vez parecía brotarle del corazón, no podía sacarse a esa puta u honrada mujer, o lo que fuese, de la cabeza. Instantáneamente abrió sus machacados y rojizos ojos y se levantó apresuradamente, y es que a veces el corazón se impone ante nuestros más racionales, pegó un trago a su empezada botella de whisky y la reventó contra el suelo del apartamento, acabando de discurrir el hecho de qué debía hacer.
Puede que esa mujer hubiese allanado su fangosa morada, puede que hubiese producido esos disparos procedentes de otro apartamento, puede que su destino fuera fatal, puede que si se encontrase con ella la haría locamente el amor o bien la mataría, puede que ya fuesen más de las doce de la noche y probablemente perdiese su trabajo, pero a quién le importaba. Cogió la navaja que su abuelo gallego consiguió en la guerra civil antes de emigrar a Buenos Aires y se sumergió en el decadente ambiente urbano que apesta en las noches. Pensaba expandirse como la bomba atómica, como esa vieja canción que vuelve a dominar tu cuerpo, nadie iba a impedirle estar frente a quién quiera que fuese esa maldita fémina.

Ella se encontraba en ese antro con el motorista, en ese antro tan vacío que pronto se convertiría en un bizarro espectáculo de sexo bestial y sangre a borbotones. De pronto una luz se encendió alumbrando una destrozado escenario en el que un espantapájaros roído por las ratas se encontraba frente al micrófono, y de repente comenzó a sonar dentro del establecimiento el tema “There goes my baby” de los Drifters… Jack estaba perplejo, no sabía qué decir ni qué hacer, le pareció todo tan extraño… además por qué cojones abría accedido a entrar en ese pseudo garito del tres al cuarto, qué se le había perdido ahí; la verdad es que lo que estaba claro es que ella le ponía muy cachondo y ya no tenía nada que perder, o al menos eso pensaba…

Te noto un poco tenso.- Dijo ella.
…- Jack la miró un tanto confuso.
No te preocupes por eso, es puro y simple fetichismo ¿no te gustan los Drifters? A mí me traen muchos recuerdos, recuerdos de cuando era una cría de catorce años ¿me entiendes cuando te hablo?- Jack asiente con la cabeza- … una niña de catorce años, jamás volveré a serlo… con esa edad aún vivía en el campo, a mi padre le encantaba el “Soul” americano de los cincuenta / sesenta: los Platters, B.B. King, Otis Redding…siempre nos lo ponía después de cenar, a mi hermano y a mi nos encantaba, a mi hermano en particular los Drifters le estimulaban sexualmente… je…recuerdo cuando me violaba, desvirgaba mi clítoris de púber al ritmo de esta canción, no me daba miedo, ni siquiera causo un trauma en mí, mi hermano era un enfermo y habíamos aprendido a vivir con ello, el día que lo mataron a garrote vil esos pueblerinos lloré como una niña sin padre, había cortado las ubres de las vacas de un ganadero vecino nuestro y había intentado beberse la leche que contenía, no le mataron a garrote vil exactamente, es solo que el tipo tenía un garrote y le hizo añicos con él- Jack comienza a sentirse incómodo- jeje… no es cierto lo que te he dicho, a mi hermano no le gustaban los Drifters, pero me violaba con toda intensidad.

La canción comienza a cesar, ellos se habilitan frente a la barra en silencio, como si estuviesen meditando en sus cosas, ella con una pequeña sonrisa y él con un gesto anonadado en su expresión facial. De pronto una figura tácita apareció dirigiéndose hacia la barra, parecía vampírica, tenebrosa, una especie de freack inusual… Ella y el supuesto barman le miraron fijamente y sonrieron, sintió que algo le lamía la oreja, se dio la vuelta y vio a un hombre engominado y con maquillaje de mujer mal puesto en su cara, Jack le soltó tal puñetazo que la sangre salpicó contra la pared, probablemente acaba de desencajarle la mandíbula; se sentía violento y violentado, nervioso, desorbitado, confuso, perdido… Una mujer musculosa que debía medir casi dos metros de altura, vestida de matón de los años treinta, le impedía la salida, Jack intentó salir del local pero la mujer le golpeó hasta dejarle inconsciente.
De pronto Jack despertó observó a su alrededor, todos los allí presentes estaban realizando una orgía, una enormemente grotesca y oscura orgía, estaban todos rociados de sangre, la lamían a lo largo de sus cuerpos, se amontonaban unos encima de otro, era un festejo propio del peor pero Calígula pensó, sus ojos comenzaron a desorbitarse, sentía un intenso dolor, de quién sería esa sangre, sería de él; enfrente suyo se encontraba el micrófono, estaba atado a ese maldito espantapájaros, por qué harían eso, miro hacia abajo y comprendió de dónde había salido todo ese caudal hemoglobínico, bajo él había un charco de sangre, echó un vistazo a su cuerpo y se percató de que le faltaban las manos, tenía todo el cuerpo rasgado, estaba hecho unos zorros de persona, pegó un enorme grito de dolor, intentaba estremecerse pero no podía, todos le miraron, las lagrimas, la mucosidad y la saliva inundaban su cara, todos le miraban, recorrió su mirada alrededor de ellos y pudo distinguir a ella, no estaban sumergida en ese frenesí sexual tan inhumano, se encontraban en una esquina del antro observando todo mientras fumaba un cigarro, pensó que no le pegaba fumar,, de pronto `perdiendo los estribos comenzó a reírse como un esquizofrénico cualquier, reía a carcajadas, parecía que gritaba de felicidad, era la imagen más asquerosa y tierna que jamás ella hubiese visto. De pronto Jack sintió una punzada de gran fuerza e intensidad en su cabeza y no vio nada más.

Son las seis y cuarto de la mañana en un cuarto de hora nuestro amigo argentino tendrá que estar fichando en el trabajo. Después de una noche buscando a una mujer desconocida que sin embargo era el único mecanismo que hacía rotar sus pensamientos, con un insomnio incontenible, con un sabor en la boca que parecía que la hubiesen usado de cenicero, insoportable, después de haber pasado una de las noches más desconcertantes de su vida, de que niñas de quince años intentasen follarle a cambio de unos billetes, llega cerca del puerto y ve como unos pescadores se encuentran rodeando una farola, están hablando con la policía, él mira a su lado y ve sentado a un muchacho dibujando el suceso y le comenta lo que ha sucedido, él anonadado se acerca caminando indeciso a la farola y se fija de que hay un tipo colgado en ella, pero lo que le impacta ante todo es que es nada menos que el motorista; le habían clavado dos tachuelas en cada ojo, su sangre chorreaba contra el suelo, contra ese malito asfalto que le atrapaba en medio de la neblina, su cuello estaba atado con gran fuerza y apretado en la soga, su cara morada e hinchada a la vez que empapada de flujo hemoglobínico, le faltaban las dos manos, quién sabe lo que habrían hecho con ellas, pensaba en la escena, y en donde se había metido, comenzó a pensar que no había sido buena idea buscar a esa señorita, pensó en cómo podrían pasar cosas así en la ciudad en la que él habitaba, pensó en la familia del americano, en que ahora podría estar jugando a… yo qué sé… Volleyball en el jardín del establecimiento de Ohio, pensó en que no eran conscientes de lo que le había sucedido… Y es que aunque no conociese su vida, que podría ser un bala perdida que jamás hubiese tenido a nadie en la vida, que no le importase a nadie… no podía dejar de ponerse en su situación, porque él era otro hombre procedente de las américas inmerso en la sociedad de este país, y era una gran coincidencia que ambos cayesen en la trampa de esa chica. El rostro del motorista parecía que le miraba pese a carecer de ojos, parecía que le estaba llamando, parecía Jesucristo, parecía su padre, su madre, el hijo que nunca tuvo… Apartó asqueado la mirada y se tiró al suelo de la calle intentando vomitar, pero no hallaba las arcadas necesarias para tal acto, hallaba el vómito del mundo pero no el suyo.

Miren a ése.- Dijo un pescador.

Él se levantó.

¿Se encuentra bien?- Dijo el oficial de policía.

Él hizo una seña con la mano y se levantó tambaleándose, llegó hasta la acera y se sentó al lado del joven dibujante de nuevo, había comenzado a dibujarle a él tendido en el suelo. No se hablaron, de pronto como un espíritu aparecido surgió caminando de entre la niebla ella. Parecía tan inalcanzable, tan por encima de todo y de todos, pasó frente a ellos con aire de superioridad, él sintió mariposas en su estómago, mariposas enfermizas que a continuación le presionaban contra una asfixia incontrolable que le quitaba las ganas de existir. Se levantó, abrió la navaja, la mujer seguía caminando como si nada ocurriese, tan segura de sí misma que además de provocar un incuestionable deseo sexual provocaba un odio innato en él, odiaba y amaba a esa zorra que tan por encima de él creía estar. Pensó en tumbarla contra el suelo y apuñalarla mientras la comía desinhibidamente los labios sin llegar a penetrarla, pero de nuevo un nudo en la garganta sobrevino en él, y se volcó contra el suelo esta vez no pudo contener el vómito. El chaval al ver que empuñaba el arma blanca supuso que la iba a usar contra su amada, su única e insustituible musa… Rápidamente avisó al oficial de policía, este le agarró y le levantó mientras él se ensuciaba con su propio vómito. Mientras era esposado ella miró hacia atrás y lanzó una sonrisa, cosa que a él sin saber por qué, le enterneció.
Una vez en el coche pensó fatalistamente que probablemente ya no habría camino de vuelta a casa.

El cadáver respondía al nombre de Jack, era de nacionalidad estadounidense. Corto.- Dijo el policía por la radio.
¿Estadounidense? ¿No tendrá algo que ver con la chica yanqui que apareció ayer atropellada? Corto.- Le respondieron.
Ni idea, es posible. Corto.

De pronto a la cabeza de él cada vez vinieron más dudas, ¿Qué coño sucedía? Ya no le importaba, no quería saber nada, debía esfumarse; probablemente estaba bien jodido.

Capítulo 11

2005-10-19T10:40:00.000+02:00

De pronto vinieron más dudas, ¿Qué coño sucedía? Ya no importaba, no quería saber nada, debía esfumarse; probablemente estaba bien jodido.

Un monstruo... siempre la imagen de un monstruo venía a mi cabeza cuando cerraba los ojos intentando dormir. Me sentía triste pero con cada trago el alcohol me sedaba un poco más y olvidaba por momentos lo que me había llevado a ese estado. Después de ocho largas horas de vuelo, una cena de avión y cuatro vasos de vino, no tenía intenciones de esperar sentado por largo tiempo. Ella y las maletas se habían quedado en algún lugar y yo no tenía muchas opciones mas que desaparecer en esta ciudad sin nombre, esperar que alguien se acercara, un imbécil que pensara que alguien como yo, débil, frágil e indefenso podría ser una presa fácil. Me ofrecería un cigarro, lumbre, quizá hablaríamos un poco del clima y después lo intentaría, pobre.

Entre tanta gente nunca me había sentido tan solo, pero me gustaba la sensación de pensarme alguien diferente. Si me dieran a escoger, tendría una vida regular, iría a la escuela, tareas, ensayos de último minuto, me gustaría caminar por las calles sin pensar, caminar por caminar, dormir por dormir, soñar. Pero no, no tenía tiempo para pensar en eso... las imágenes y las ideas no me habían dejado dormir en días... imágenes que no eran mías, quizá una historia que había leído en algún lugar, en alguna terminal olvidada, en algún hotel sucio, imágenes de dolor...

Las imágenes y el callejón se acabaron y luego su voz "você vive a vida somente uma vez"; el calor en la espalda, la sangre, el miedo, el dolor, el monstruo detrás de mi, un animal fuirioso, no alcancé a voltear. Tocarle, eso hubiera sido suficiente. Cazador cazado, ... ¿por qué Eva?

Capítulo 12

2005-10-19T10:39:00.000+02:00

ACTO I:
Paul abrió los ojos. Se levantó sangrando por la nariz, otra vez. La noche era su única aliada, proporcionándole el pequeño consuelo del sueño.
Salió de casa apresuradamente, y se dirigió a la biblioteca. Era un perro de presa, y debía olfatear primero algo para dar alcance, y cazar.

La Enciclopedia Británica era la primera parada.
“Walter Severus Gronpius: 1540-1611, afamado mago y alquimista, bajo la protección de Rodolfo II de Habsburgo, y rival del otro protegido de éste, Michel Sendivog, discípulo del misterioso alquimista Alexandre Séthon.

Severus construyó una máquina cúbica de la que salían unas varillas, que acababan en unas esferas, las llamadas esferas de la victoria, de oro macizo. Nadie sabía para que servia exactamente el artefacto, pero Severus aseguraba que era un arma de gran poder que cambiaría el mundo, y quería reunir a varios sabios en una especie de Proyecto Manhattan medieval. Su muerte dejó inconcluso el artefacto, y las esferas se vendieron o fundieron. Una esfera de Severus, llamada también de la Victoria, es hoy en día un artículo raro y apreciado, de gran valor...”

Paul recordó la conversación con su jefe, El Barón. El Barón deseaba a toda costa las esferas. Sabía que Paul no se negaría, pero aún así…
-Si me las consigues, te pagaré el tratamiento, cualquiera que sea.
-Señor de Coubert, las palabras se las lleva el viento. Y yo no tengo tiempo que perder.
-Tienes mi palabra. Y la de mi hija-Paul sonrió brevemente. Dulce látigo, vanas palabras. Todavía recordaba el gentil y cruel rechazo de ella.
De hecho Paul y el Barón jugaban al juego de mantener las apariencias, sin engañar a nadie, ni siquiera a si mismos.
Paul no tenía remedio, los dos lo sabían. Moriría pronto. Pero, pensó Paul, la vida esta muy sobrevalorada…

Lo que el Barón hacía es darle algo que morder, un horizonte, un objetivo, más allá de sentarse de brazos cruzados y esperar a caer muerto al suelo. La curiosidad. Algo interesante. Un poco de aire fresco. Poco más...

Empezó por visitar a los anticuarios más famosos...sin resultado.

Hasta que en cierta tienducha de segunda un hombre semejante a un jugador de rugby retirado, le dijo algo que le gustó, que le gustó mucho.
-Si, hemos vendido algo semejante. No me sentía cómodo en este barrio con algo de tanto valor. Ha habido demasiadas muertes, asaltos, atropellos...Parece que todo el mundo se hubiera vuelto loco a la vez…
-¿No lo estaban ya desde siempre?-escupió Paul.- ¿Dónde tiene el baño?
-Al fondo a la izquierda.

Paul caminó deprisa, cerró la puerta tras él, y echó las tripas. Las cosas no iban bien. Abrió su mochila y examinó la jeringuilla que le había dado su amigo médico. Todo ardía. El dolor es parte de la belleza de estar vivo. Y una mierda, pensó, no soy un escapista precisamente: No suelo anestesiarme.

Recordó los ingenuos tiempos de su juventud, en el grupo nihilista CERO. Intentaban cambiar el mundo o destruirlo en el intento. Cinco individuos descontentos, cansados, enfadados, destructivos, como todo el mundo, pero sin domesticar. Pequeños boicots a las multinacionales que no cambiaron nada...
Echaba de menos estar equivocado. Ahora le sobraba la razón. Mierda, dijo al sentir la droga en su cuerpo. Puta mierda.

INTERLUDIO:
Al inspector Murillo se le acumulaban los cadáveres en el escritorio en forma de expedientes. No despedían el mismo hedor de la muerte, pero podía ver como los casos más antiguos clamaban por una solución, podía oír los gritos de los muertos esperando una autopsia mientras los forenses ejercitaban su derecho a la huelga.
Los muertos se mezclaban, uno no sabía si era una epidemia, si era un mismo asesino.

El conserje de una finca asesinado por unas putas parecía no tener nada que ver con un motero brutalmente despedazado en la zona del puerto, y éste no parecía relacionarse con un misterioso viajero con pasaporte alemán falso, que recién llegado al país, encontró un callejón apropiado para morder el polvo.
La mierda empezaba a llegarle al cuello, pensó Murillo mientras atacaba un bocata de tortilla.

ACTO 2:
Todo es muy extraño. Paul, medio drogado sentado en la taza del inodoro reflexionaba en sueños.
Un desconocido llega a una tienda y pregunta si han vendido un artículo de gran valor, y el anticuario sin saber quién es empieza a hablar por los codos.
En ningún momento ha dudado. No me ha preguntado si era policía; solo me ha dicho lo que quería oír, se dice Paul.

-Tengo que huir de aquí-murmura. Se incorpora con dificultad. Abre la puerta del servicio y camina tambaleándose como un borracho. Efigies en mármol italiano, cabezas de ciervos y santos tallados en madera le rodean. Él mismo siente sus pies como plomo. Recita un poema en su cabeza confundida

(forjado del mineral humano, bardo de bronce
que modela su espectro en el metal,
ando por las escarnas de este mundo gemelo
mi fantasmal mitad en su armadura
se aferra a mi marcha de esposado
por los corredores de la muerte)

El anticuario le observa atento. Le da una dirección escrita en un papel.
-Aquí está lo que buscaba, la dirección del cliente...Pero también es un profesional de las antigüedades, que solo abre de 9 a 12...
-Muchas gracias-Pronuncia despacio paladeando las mentiras.

No te fíes Paul, piensa incoherente, abre la puerta, oye un ruido de campanitas y sale a toda prisa de la tienda como atrapado en una pesadilla. Paul no esta de moda hoy. Paul no tiene suerte. Paul se puede dar con un canto en los dientes si llega vivo al lunes.

Comienza a correr calle abajo, da un rodeo a la manzana; choca con una mujer y su carro de la compra y sigue corriendo como si le fuese la poca vida que tiene en ello...
Se desliza por el callejón de detrás del anticuario...no puede pensar con claridad, pero no le importa...sube por la escalera de incendios y salta a la ventana del cuarto de baño que ha dejado abierta…apenas hay un metro...se mete a trompicones...

Oye una voz femenina:
-¿Qué quería ese?
-Nada, un sabueso buscando las esferas…le he dado cita con el Señor Muerte...El Señor Muerte tiene la agenda repleta esta semana...no da abasto...
-Quien algo quiere...Debo encontrar el resto...Ahora me tengo que ir. Volveré para darte tu parte.
-De acuerdo.
Paul sale de nuevo por la ventana, y se cae al suelo...

ACTO 3:
Después de esperar escondido tras un contenedor a que saliese la mujer, después de seguirla por toda la ciudad, de verla devorar las almas y matar como un animal, de ver amanecer en el puerto en compañía de los muertos, silenciosos amigos, de escabullirse en secreto antes de que llegara la policía y empapelara a un pobre hombre, y después de compadecerse de sí mismo, Paul decidió que era hora de acudir a su cita con el Señor Muerte...

Sobre todo porque debía suponer que la misteriosa dama debía de haberse dado cuenta de que lo tenía pisándole los talones.
Tarareando Calendar Girl, de Neil Sedaka, con las manos en los bolsillos y el frío en el cuerpo, con la lluvia fina mojándole el pelo, echó andar hacia el lugar indicado en el mugriento papel.

Llegó a un bajo comercial. Desde fuera no se veía nada. Llamó al timbre, le abrieron desde dentro. Entró confiado...delante de él un hombre sostenía una pistola. Cerró la puerta tras de sí.

-¿Tiene llave de la azotea?-Preguntó Paul. El hombre asintió.- Ya que voy a morir me gustaría hacerlo en dónde haya buenas vistas…-El hombre hizo un ademán con la pistola hacia una puerta situada a la derecha de Paul. Éste la abrió.Habían unas escaleras, que subieron en silencio. Arriba, el hombre le tiró unas llaves a Paul...

Llegaban por fin a la azotea. El aire sabía mejor allá. Paul sonrió. Había una cosa que el Señor Muerte no sabía, que Paul no tenía nada que perder…que ya lo había perdido, que no se dejaría vencer fácilmente.
La ciudad parecía nueva otra vez. Él se sintió vivo por un segundo, de nuevo...
Vivir…una vez más...

Samples utilizados:The Verve y Dylan Thomas

Capítulo 13

2005-10-19T10:38:00.000+02:00

- Y ahora os lo pregunto por una última vez, sudaca malparido. ¿Qué coño hacías en el puerto con una navaja junto a un destripao si no era habertelo cargao?

- ¡Y yo te contesto por última vez, gallego pelotudo y la reconcha de tu hermana, que estoy que me caigo de sueño, vomité media vida, apareció una mina que era el diablo, y ustedes que me trajeron acá de prepo…!

- ¡Que te doy por culo, cabrón, que me vas a respetar de una vez, venga!-gritó el policía

-¡Que te voy a romper el culo a vos, forro, soltáme y vas a ver!... –dijo parándose.

El policía que estaba a su espalda le pegó duro en la nuca, con el ejercitado estilo que nunca dejaba huellas. Cuando las luces se corrieron de sus ojos y el zumbido disminuyó un poco, vio a un tercer hombre en la sala de interrogatorios.

- Por fin – dijo éste con un cigarro colgado de la mueca feroz que eran formaban sus labios – Era hora que des algunas respuestas. Y no me vengas con los mismos cuentos de hadas que has estado soltando. Sabemos quien eres, que te llamas Foilán Peña, que entraste al país hace cuatro meses, que tienes familia en Buenos Aires, y que ayer perdiste tu empleo. Sabemos que no eres ningún Einstein, y que tampoco trabajas para ningún cartel, quizás porque seas muy estúpido. Lo que no sabemos es porque estás metido en…en… esto.

- Si yo lo supiera, gorra… – murmuró Froilán.

- Bueno – dijo el policía- cuéntanos de nuevo y sin apuro. Y yo no soy gorra, ni vigi, ni rati, ni botón, ni cana ni nada de lo que has dicho en éste rato. Para ti soy el inspector Murillo.

- Te faltó decir cobani… - dijo Froilán apenas.

Al fin, Froilán contó de punta a punta los sucesos de la noche. Cuando terminó el interrogatorio lo llevaron a una celda.

La sección de celdas estaba formada por un largo pasillo y cuatro celdas a cada lado, con rejas en forma de barrotes como en las malas películas de gansters. Froilán había estado detenido muchas veces, siempre por juego clandestino o ebriedad, y conocía muy bien las comisarías duras del Gran Buenos Aires; pero lo que lo sorprendió era que aquellas celdas estaban casi despobladas. Lo metieron en una celda amplia, sólo. En la celda de al lado alguien dormía un sueño de heroína; en la celda de enfrente había una mujer muy bonita, morena, con traje chaqueta elegante y discreto.

Al rato de estar allí, la mujer comenzó a parecerle familiar e intentó hablar con ella. La mujer no le respondía. Se recostó en el camastro de cemento tratando de dormir, cuando lo despertó el guardia que traía la comida. Un hombre obeso y afable que arrastraba un carro con viandas y agua.

- A ver, chaval, que te acerques – dijo –que te traigo un guisao que ni Arguiñamo. Oye, que ése tío ha estao por allá, por tu Argentina, que no?

Froilán se acerco a recibir la comida, lo primero que comería desde la noche anterior. Cuando estuvo junto a las rejas, observó que la mujer lo miraba con repentino interés.

- A ver, “doctora” – dijo el guardia remarcando el título – a ver si me haces la respiración artificial a mi, princesa, que estoy mejor que los muertos del parque, ja, ja!!..

El guardia dejó la bandeja junto al preso que dormía y se fue. Cuando salió y cerró la puerta que aislaba a las celdas, la mujer se acercó a los barrotes.

- Oye, tú… - le dijo.

Froilán la miró curioso pero no abandonó su plato.

- Eres argentino?

- Claro, morocha. Bien gauchito y a tus órdenes.

- Porque te encerraron ? –preguntó la mujer terminante

-Uf, ya se lo estuve contando a los canas todo el día. Y vos, bombón, que hacés en la leonera? Son un yiro de clase, de muchos euros la noche?

La mujer miró hacia el preso que dormía en la celda junto a Froilán, luego hacia la puerta de entrada del pasillo.

- Te voy a hacer una pregunta –dijo ella – y te pido la mayor sinceridad en la respuesta.

- Dale nomás

- El lugar de tu nacimiento fue la Ventana de la Sierra, en medio de la Pampa?

- Sierra de la Ventana – corrigió Froilán asombrado– y no queda en la Pampa sino en la provincia de Buenos Aires, sí. No viví mucho tiempo ahí, mas bien soy porteño, pero… ¿cómo adivinaste?...

La mujer ahora miraba al preso que dormía con mucha aprensión.

- No hay tiempo – dijo ella – cierra los ojos, bien cerrados.

Froilán dio un último bocado a su guiso y cerró los ojos divertido. Pensó que la mujer se estaría sacando la ropa o algo parecido (éstas gallegas son de lo peor, sólo quieren joda aunque estén encerradas – pensó) y mientras sonreía esperando ver a la mujer masturbándose enfrente, una luz lo envolvió y un estruendo parecido al huracán lo sacudió como a un papel. Cuando abrió los ojos, una enorme claridad se desvanecía. Se encontraba en otro lugar, en un callejón mugriento sacado de las novelas de Chandler. La mujer estaba junto a él. Temblaba y en las manos extendidas tenía una pequeña esfera que aún brillaba.

Froilán había vivido mucho, y no era ningún tonto, pero estaba a milésimas de entrar en pánico. La mujer se relajó un poco, miró la esfera que ya no brillaba, y la guardó en el bolsillo.

- Mira, voy a tratar de explicarte -dijo ella- Aunque no se si quieras oír. Caminemos de prisa mientras hablamos – dijo y se perdieron en la llovizna.

**********************************************

La mujer que parecía un vampiro tuvo un respingo. En algún lugar una Victoria había despertado. Se levantó del fresco cadáver que aún saboreaba y un grito de furia escapó de su pecho. O tal vez fuera un grito de terror. Olfateó el húmedo aire y orientándose corrió en la noche mientras la tenue lluvia lavaba apenas la sangre que chorreaba por sus mejillas.

***********************************************

26 de Febrero del 2004 Frente al puerto de Montevideo Comenzó el rescate del Graf Spee

MONTEVIDEO.- Un nuevo intento otra vez fallido. Alfredo Echegaray, concesionario del rescate del acorazado alemán Graf Spee, se agarraba la cabeza y no ocultaba su expresión de disgusto. "Otra vez, no...", comentaba, mientras veía que el famoso telémetro del buque de guerra que fue hundido en 1939, en el Río de la Plata, era más fuerte que las herramientas de rescate, y, como en cámara lenta, la pieza histórica volvía al río. Una hora después estallaron los festejos cuando la grúa del puerto de Montevideo logró, finalmente, rescatar el telémetro del barco, que estalló ante los ojos de miles de uruguayos hace 64 años.

Froilán leyó el recorte que la mujer le acercó.

- Estos yoruguas siempre con cosas raras. ¿Y que tiene que ver éste diario con el asuntito de recién? Contáme clarito bruja, que no estoy para adivinanzas.

- Me llamo Eva –dijo la mujer – y es raro que el recorte no te suene. Cuando el Graf Spee fue hundido frente al Uruguay, los tripulantes fueron alojados hasta terminar la segunda guerra en Argentina, en tres lugares: Córdoba, El Tigre y en Sierra de la Ventana. Allí es donde naciste, verdad?

- Sí, ahora que decís me acuerdo que me contaban cosas de los alemanes, que eran buena gente, algunos se quedaron cuando terminó la guerra.

- El Graf Spee no era sólo un acorazado de bolsillo –dijo Eva- Era la caja fuerte del arma mas terrible del Reich. Allí se encontraban cinco esferas como ésta, y estaban en camino a un lugar desconocido en la Patagonia. Cuando los ingleses los atraparon, el capitan hundió el barco, y entregó las esferas a gente de su extrema confianza. De ellas, dos están seguras, una es ésta, y aún faltan dos más.

- Y que son entonces?

- El inventor de las esferas fue un alquimista, que nunca supo bien para que servirían aunque intuyó su enorme poder. Hitler estudó la obra de Severus Gronpius y destinó una tercera parte del tesoro alemán a buscar las esferas. El nazismo las perdió, pero otra maldad, aparentemente, encontró las dos que faltan.

-Quien?...

- Los descendientes del rival de Gronpius, llamado Senvidog. Es un clan maldito, mezcla de rusos, rumanos y gitanos. Ah –dijo a media voz – también se dice que son vampiros.

Froilán no habló.( –Esta mina está fumada mal!- pensó) Pero sin embargo había salido de la cárcel con ella.

- Vamos a suponer que te creo –dijo - ¿Cómo salimos de la prisión, a donde vamos, y por que estoy metido en todo esto?

- Salimos por el poder de la esfera. Se manejarlo, aunque no demasiado. Ahora vamos a tratar de ayudar a un amigo que está en el peor lugar del mundo. ¿Y por que estás en esto? Esta esfera estuvo escondida en Sierra de la Ventana con los alemanes prisioneros. Tú eres de allí. La esfera te eligió a ti.

- ¿Me eligió? ¿Para que?

- Para acabar con el Señor Muerte.

Caminaron rápido bajo el ahora aguacero, mientras Froilán no lograba reaccionar. Llegaron al mismo local donde apenas un poco antes había llegado Paul. La puerta estaba abierta y no había nadie. Comenzaron a subir a la azotea, guiando Eva con la esfera en la mano extendida.

Al llegar a la terraza, la tormenta de agua y viento arrasaba en la noche oscura. Un hombre les estaba dando la espalda y hablaba hacia las sombras.

-Paul!!! –grito Eva y corrió hacia él, quien no dejaba de hablar a las sombras.

Un aullido resonó en el vano de la puerta a espaldas de Froilán. Cuando se volvió encontró otra vez el perfume de su habitación, y allí la mujer del puerto. Una lasciva sonrisa, y dos enormes colmillos asomaron de entre sus labios.

Capítulo 14

2005-10-19T10:35:00.000+02:00

Froilán trataba de darse cuenta de lo que ocurría detrás y sintió adelantar a Eva hacia el hombre que aun hablaba hacia las sombras, Paúl según le había gritado ella, pero sus ojos aun trataba de acostumbrarse a la oscuridad que rodeaba el lugar, un apagón en toda la zona, desorientación….
No identificaba plenamente pero empezó a escuchar voces alrededor de ellos, de el, de toda la terraza, veía sombras moverse, a gran velocidad… caminaba de espaldas cuando sintió de repente la proximidad de unos cuerpos, sintió miedo, un miedo como ningún otro, un escalofrió que le recorrió todo el cuerpo y le hacia temblar las piernas, entonces giro la cabeza, había chocado con Eva y Paul que miraban alrededor, y de repente todo quedo en silencio, al fin sus ojos comenzaban a distinguir en esa negrura….

Estaban completamente rodeados, toda la terraza estaba llena de gente de repente, formaban un circulo alrededor de ellos, Froilán estaba a punto de desmayarse, tenia ganas de vomitar nuevamente, pero las voces de Eva y Paul lograron sacarlo del shock en el que se encontraba.

- ¿Paul, que diablos se supone que sigue ahora?
- Tranquila… veo que lo encontraste.
- Eso no responde a la pregunta.
- Solo nos están cercando, si quisieran matarnos hace rato que lo habrían hecho…
- Eso no quiere decir que no lo harán…

El perfume de ella inundaba el ambiente, miraba fijamente a Eva, parecía que en cualquier momento se lanzaría sobre ella, Paul por el contrario clavaba la mirada en el grupo, entre ellos, como si buscara a alguien…

Froilán sintió un sudor frió, escucho una voz grave, casi gutural, la voz hablaba en un idioma que el desconocía y entonces vio emerger la fuente de ese sonido de entre el grupo… era alto, muy alto, debía medir por lo menos 1. 98, el rostro seco, vestía un elegante traje negro, zapatos bien lustrados, desentonaba un poco con la moda de aquellos góticos, metaleros y darkis que les rodeaban, le costo trabajo descifrar su edad, entre 40 y 50 tal vez, solo eso logro atinar, llevaba algo en la mano izquierda, un bastón, se coloco a lado de la chica del perfume, y dejo de hablar. Sonrió por un momento, los colmillos largos, mas de lo normal, todo quedo en silencio de repente…. Paul acabo con los rodeos y se dirigió a el directamente…

- Señor Muerte, ¿no le parece un poco excesivamente dramática su entrada triunfal, considerando que nos siguen desde el bar del puerto, la biblioteca e incluso después de la casa del anticuario?...
- Paul, Paul,… tu eres quien nos sigue, casi podría decir que añoras que demos fin a tu patética existencia, te arriesgaste demasiado intentar seguir a Alicia, solo te dejaron vivir por que así lo ordene, aunque reconozco que ya me tiene hasta los cojones tu persistencia, pero eso terminara hoy, ya no me eres útil, aun no entiendes que este asunto es demasiado importante, que no podíamos dejar que rebasaras hasta donde has llegado, esto va mas allá de ti y de mi, pero si estas aquí es por algo, tienes algo que yo quiero…

Alicia, la mujer del perfume, la vampiro, se llamaba Alicia, Froilán noto que Eva introducía su mano en el bolsillo, busco con la mirada a la fuente del perfume una vez más, ahí estaba, enfundada en ese traje, el justo medio entre ángel y prostituta entre violencia y ternura, los ojos de Alicia estaban clavados en Paul que entonces hablo…

- tienen la esfera, la activaron hace un momento, a solo unas calles de aquí, igual que en el bar…
- si, yo también la sentí… ahorrémonos tiempo Paul, entrega la esfera e incluso te prometo que tu muerte será rápida e indolora.
- ¿No creerás que seriamos tan estupidos de traerla aquí verdad?
- Bueno, eso lo averiguaremos pronto, Alicia tráeme a la chica…

Froilán sintió una punzada en el corazón, observo como todos los vampiros empezaron a mostrar los colmillos…

- No, espera ¡¡¡¡

Dijo Paul en tono seco… yo te la daré, metió la mano a su bolsillo y saco un paquete de cigarrillos, introdujo un a su boca y saco un encendedor zippo negro, llevaba grabado una especie de escudo de armas medieval, lo encendió abriendo la tapa con una rápida sacudida de la mano y miro al Sr. Muerte directo a los ojos al tiempo que acercaba el fuego al cigarro… con el cigarro entre los dientes exclamo…

- te la daré… pero antes dime, ¿trajiste gafas?
- Veo perfectamente en las sombras Paul, no lo olvides…
- No,… de sol…

Eva saco del bolsillo una vela larga, roja con el pabilo plateado y la acerco al zippo prendido de Paul, de ella comenzó a radiar una luz tan intensa que hizo voltearse a Froilán, los vampiros en el circulo comenzaron a cubrirse los ojos con ambas manos y a gritar, la luz era tan potente que parecía como si el medio día cubriese por entero la azotea… los vampiros comenzaron a saltar al vació, tratando de escapar a toda costa de esa cegadora luminosidad, El Sr. Muerte se cubría el rostro con el brazo izquierdo, se replegaba contra la pared de la azotea, junto a la puerta por donde habían entrado, Eva tomo por el brazo a Froilán y junto a Paul comenzaron a avanzar hacia el, Froilán buscaba entre los destellos a Alicia, pero en la confusión había desaparecido…

- ¿Qué pasa Sr. Muerte?, ¿un poco de luz es demasiado para usted?...
- Maldito bastardo, apaga esa mierda, apagala… ¡¡¡¡¡¡
- ¿Donde está la maquina?, dímelo ¡¡¡¡
- No te diré nada argggggggg, apaga esa mierda…. ¡¡¡¡¡
- Eva, la esfera… ahora…

Eva tomo la vela y se la entrego a Paul para que la sostuviese, cogió la esfera y acerco la mano de Froilan a ella, la esfera comenzó a vibrar y de repente una aguja filosa salio de ella, de un tirón Eva se la encajo en la palma de la mano a Froilán que exclamo un grito ahogado al tiempo que es su rostro se dibujaba una mueca de dolor…
El Sr. Muerte miro la esfera y los ojos se le inyectaron de sangre, a pesar de que la luz era como agua hirviendo sobre sus ojos no pudo ocultar su asombro…

- ¿Que es esto?, maldita sea… ahhhhh¡¡¡, esta cosa, siento como si me devorara el alma, joder, quitamela¡¡¡¡
- Eva apresúrate, no le queda mucho tiempo a esta cosa…
Exclamo Paul visiblemente preocupado, y sin dejar de voltear a los alrededores en espera de un ataque sorpresa…
- Froilán, repite conmigo…

Forjado del mineral humano, bardo de bronceque modela su espectro en el metal,ando por las escarnas de este mundo gemelo, mi fantasmal mitad en su armadura, se aferra a mi marcha de esposado, por los corredores de la muerte

Froilán repetía las palabras al tiempo que Eva las decía, solo quería que aquélla pesadilla surrealista terminase, esto tenia que ser un sueño, tenia que ser obra de alguna droga o incluso un puto show de cámara escondida, esta mañana era un tipo común, regular, preocupado por el dinero de su viejecilla, no un elegido mesiánico del cual pendía el equilibrio del universo conocido…

El Sr. Muerte grito…. La voz gutural resonó en todo el edificio, su piel comenzó a descarnarse, a caerse a pedazos, entre sangre y humo, parecía como si un fuego invisible lo consumiera, quiso lanzarse sobre ellos, quiso lanzar una mordida a la mano de Paul, pero se desplomo en el intento, diez segundos después, solo quedaban en el piso un traje negro chamuscado y un cuerpo calcinado, la vela se apagaba, otra vez la penumbra, otra vez la oscuridad.

A la distancia patrullas de la policía se escuchaban, se acercaban al lugar, Froilan se cayo de rodillas al suelo, no soportaba más… la aguja de la esfera se retrajo, Froilan levanto la mano y se la entrego a Eva, que lo sostenía del hombro de la camisa…

Paul rompió el silencio, - debemos largarnos de aquí, se agacho y volteo el Cuerpo calcinado, busco entre la ropa, en el saco, encontró lo que buscaba…

Era un libro pequeño, como esos misales antiguos, se incorporo rápidamente y levanto a Froilan de un tiron del otro hombro…

- vamonos chico, reponte, aun debemos salir de aquí y ya no nos quedan velitas mágicas ni teletransportaciones…

Paul se echo al cuello en brazo del argentino, comenzaron a caminar lo mas rapido que podían los pies de Froilán…

- tengo sed…

Exclamo Froilán sintiendo su boca seca, bajaron por las escaleras, justo antes de salir un chasquido los hizo detenerse, la figura emergió del otro lado, era el hombre del arma, callado al igual que al principio, de repente ya no había escapatoria…

- Mierda ¡¡¡
Dijo Eva, sorprendida y decepcionada, justo ahora que la puerta estaba tan cerca…

Un golpe en la nuca con la cacha de un arma, detrás del hombre, este se desplomo al suelo, detrás de el emergió otra figura, mas robusta, cara de pocos amigos, y no titubeo en hablar…

- ¿Me pueden explicar que demonios ocurre aquí?, ah por cierto están arrestados, inspector Murillo… y estoy harto…

Murillo había dejado el auto un boque más atrás, sabía que lo peor que podía hacer era acercarse con el ruido de un motor a la escena de un crimen en progreso, los cuatro salieron del edificio y los hizo formar una fila sin dejar de apuntarles con el arma, caminaban aprisa al auto pero estaba alerta de cualquier movimiento sospechoso, tenia la mejor puntería de todo el regimiento, así que sabia con seguridad que el más minimo error y su gatillo se pondría sensible…

Al fin el auto apareció frente de ellos, ahora podría llamar por el radio a los refuerzos y poner un poco de orden en la situación…

Unos tacones creaban eco en el callejón, un perfume invadió el aire, Murillo vio los rostros de miedo en los sospechosos cuando una figura de mujer comenzó a avanzar hacia ellos…

- Quieta ahí tía, ni un paso más… ¡¡¡¡

No obedeció, siguió caminando con los ojos fijos en Eva…

- He dicho quieta ¡¡¡¡

La figura seguía avanzando, un tiro, al hombro…. Si quedaba con vida podría declarar y acabar con este embrollo, pero la sorpresa de Murillo fue grande al ver que solo se freno un momento y continuo avanzando, había visto hombres mas robustos caer de espaldas de un tiro de su potente arma, y no había fallado de eso estaba seguro….

- Mierda, alto, con un demonio ¡¡¡¡

Otro tiro… esta vez al pecho, la figura continuaba caminando ya estaba a solo unos diez metros…

- oficial, si quiere conservar la vida le aconsejo que nos montemos en el auto cuanto antes…
-
Eva, aferro la esfera a su cuerpo, ya sabia cuan sanguinaria podía ser Alicia y más si estaba cabreada por el incidente del Sr. Muerte…

Murillo vació el contenido de su arma contra la mujer, cuando solo el tronido del gatillo salía del arma, se percato de que la chica no estaba sola, detrás de ella por lo menos venían otros 20…

Murillo reacciono, abrió la puerta del auto y observo como empezaron a correr hacia ellos, quito los seguros y los sospechosos subieron también, atrás la chica y el tipo que parecía desmayarse, delante con el que lo llevaba en hombros…

- Acelere ¡¡¡

Para cuando Paul dijo esto ya estaban sobre de ellos, se lanzaban al auto como animales a la presa, golpeaban las ventanillas, se estrellaban, los cristales se fragmentaban al compás de los golpes secos, entonces el rugido del motor le pareció el sonido mas dulce que había escuchado nunca, los arrollo, aun llevaba algunos en el techo y en el cofre, freno en seco y estos salieron disparados al frente, volvió a acelerar y los golpeo, apenas podía ver a través del parabrisas roto, acelero hasta el fondo, acelero con tanta fuerza que sintió que incrustaba el pedal al piso del auto…

Paul hecho un vistazo hacia atrás y cuando considero una distancia prudente exclamo…

- Oficial, necesitamos llegar cuanto antes al aeropuerto… si quiere una explicación se la daremos, pero tenemos que llegar ahí, de nosotros depende que la estabilidad del mundo siga su curso…
- Vaya junkie, tú si esta demente… a donde vamos es a la maldita estación de policía…
- Vio a la chica del callejón, ella es la responsable de las muertes a los hombres en la zona…. Es un vampiro sanguinario y esta cabreada por que acabamos de matar a su mentor, tienen una maquina alquimista que debe ser detenida, con ayuda de mi amiga que es bruja y del tío este que se viene desmayando… yo se como podemos detenerles, pero tiene que creerme… usted mismo vio como las balas no pudieron frenarla…
- Eso lo dirás en tu declaración… joder, ¿vampiros, brujas, alquimistas?... estas mas frito del cerebro de lo que pensé…
- Esta bien, déjeme contarle una historia, una historia sobre lo que esta pasando y lo que pasara si no llegamos al aeropuerto, pero prométame que me escuchara, y si lo hace, tendrá en sus manos la resolución de todo esto… además todo esto debe acabar mañana, pase lo que pase… ellos tienen la maquina…

Todo comenzó cuando…

Capítulo 15

2005-10-19T10:30:00.000+02:00

"Todo comenzó cuando Severus Gronpius creó su Máquina, un artefacto cúbico de gran poder, que se alimentaba de la energía contenida en las cinco esferas de la Victoria. Severus dedicó muchos años de su vida a concentrar las esferas, y consiguió acumular en cada una de ellas la energía equivalente a diez segundos de sol. Cuando Severus murió, su rival se hizo con la Máquina y la utilizó para crear una raza de vampiros con la que pretendía dominar la Tierra y colonizar otros planetas. Estos vampiros sólo pueden ser destruidos con la energía de las esferas o con la de una estrella. La chica del callejón es una de ellos, por eso sus balas no le hicieron nada."

El inspector Murillo miró a Eva, incrédulo: "Abrevie, joven, no tenemos tiempo para cuentos de hadas. Los llevaré al aeropuerto, pero no saldrán de allí mientras no me hayan explicado hasta el más mínimo de los detalles. Espero que tengan pruebas de todo eso que me cuentan."

"De acuerdo, señor, resumiré todo lo que pueda. El caso es que las esferas se perdieron y nadie las encontró hasta la Segunda Guerra Mundial. Los nazis las encontraron y pretendían esconderlas en la argentina, pero el barco que las llevaba fue hundido. Dos de las esferas están en lugar seguro, pero las otras dos han caído en manos de los vampiros. Cualquiera que tenga tres esferas puede anular el poder de las otras dos, por eso devolvemos ésta al lugar de donde nunca debió salir."

El inspector Murillo abrió unos ojos como platos y dejó caer su mandíbula. "Sí, señorita, al aeropuerto. Continúe, por favor..."

"No hay mucho más que contar", prosiguió Eva, "hemos recuperado dos esferas y ahora hacemos lo propio con la tercera. Los vampiros están muy cabreados porque saben que en cuanto las juntemos podremos destruirles, por eso matan a todos los que han estado cerca de mí, por si alguno de ellos ha podido recoger la esfera de mis manos. Lo malo es que ellos tienen la máquina, así que si son ellos los que consiguen juntar tres esferas no solo destruirán las otras dos, sino a toda la humanidad con ellas. En el aeropuerto tenemos un avión esperando que nos llevará a Habsburgo."

"Allí nos espera mi jefe", prosiguió Paul, "el Barón, que posee el secreto del funcionamiento de las esferas. Tendremos que convencerle de que nos lo dé, pues a él le dolerá mucho que se destruyan las dos esferas restantes." Disimuladamente, Paul le pasó a Eva el libro que había logrado rescatar entre los restos del Señor Muerte. Parecía que estaban convenciendo al inspector, aunque aún no había pensado cómo despistarle al llegar al aeropuerto. Su primera intención había sido entregar la esfera al Barón, como había hecho con las otras dos, hasta que descubrió que Eva se las había robado y las había puesto a buen recaudo en una caja fuerte del aeropuerto. Tendría que confiar en ella. Tendría que creer que ella podía dominar el poder de las bolas y también que podía utilizar ese poder para sanarle.Tendría que creer que la humanidad entera estaba en peligro y que sólo Eva sabía como evitarlo. Lo que aún no entendía era qué demonios hacía con ellos ese argentino desmayado y qué le había pasado a la esfera cuando el argentino la tomó en su mano.

Eva miró a Paul y susurró: "luego te lo explico".

Paul recordó cómo buscando la tercera bola se había encontrado con Eva y cómo ella le había convencido para que se uniera a ella en esa misión de superhéroe que a él se le antojaba que le quedaba grande. Cómo Eva le había explicado que ella era la última descendiente de Severus Gronpius y que con su ayuda salvaría el mundo. ¿Qué demonios hacía ahí el argentino? Había algo en toda aquella historia que no encajaba. Cuando Severus Gronpius murió no dejó descendencia. ¿De dónde había salido Eva? Se quedó mirándola y notó algo. Como un aroma de maldad que emanaba de su piel. Sintió ganas de olvidarlo todo, pero ya era demasiado tarde. Ahora era él quien tenía que salvar el mundo. Salvarlo de Eva. Recordó haberle dado el libro del Señor Muerte y deseó con todas sus fuerzas que no fuera el libro que Eva buscaba.

El inspector Murillo aparcó delante de la Terminal 4 y miró a Eva. Eva abrió la puerta, bajó un pie y luego el otro, y cuando estaba a punto de echar a correr, una mano le asió la muñeca. "¿Paul?"

"Te acompaño. Y supongo que tendremos que llevarnos al argentino. Al fin y al cabo, él es el elegido."

"Sí, claro", dijo Eva. "Vamos." El inspector Murillo se les quedó mirando con la boca abierta. Ya no sabía si seguirles o irse a su casa. A dormir. Deseaba despertarse al día siguiente y descubrir que todo había sido un sueño. Se recostó sobre el volante y se quedó dormido.

Eva, Paul y Froilán se dirigieron a la puerta de embarque...

Capítulo 16

2005-10-19T10:25:00.000+02:00

Eva, Paul y Froilán se dirigieron a la puerta de embarque…. Y allí se encontraron con un payaso. Un payaso de esos que te puedes encontrar en un aeropuerto, irritantes, saltarines y parlanchines. Todo lo que se pedía en un payaso. Hiperactivo con sus saltos, les barraba el paso en aquél aeropuerto que empezó a llenarse de gente como si fuera un hipermercado lleno de refrescos baratos.

El payaso les dijo:
-¿Buscan una bola?
-Oye, payaso aparte de aquí, y déjanos proseguir – dijo Paul empezó a pensar lo ridículo de la frase. Pensó “¿No sabe decir que se aparte de una puta vez y ya está?”.

El payaso sin embargo cada vez más saltarín e irritante le toco las narices a Eva sonriente. Y siguió hablando.:-Conozco el secreto de las esferas signorina Gronpius. Lo conozco todo.

Eva se puso pálida de repente dijo:
- O sea que eres tú….
- O sea que lo has adivinado – dijo el payaso soltando una risita – Ya era hora, es como cuando un niño olvida a su cura. Hay cosas que nunca se olvidan. ¿O es que ninguno de vosotros ha oído a Igor Stravinsky?
- ¿Qué coño estas diciendo? – Dijo Froilán cada vez más confuso.
- ¡Nihilistas de supermercado! No me jodáis que no conocéis el Canto de la Primavera.
- No la conocemos – dijo Paul con una gran serenidad.
- Eva ¿Por qué no empiezas a explicarles quien soy?
- Es difícil… - dijo Eva mirando al suelo, con una cara que a Paul en otras circunstancias le parecería forzada y graciosa.
- Chicos ¿Habéis oído hablar de Freud? - dijo Eva.
- Esto está perdiendo toda su lógica. Freud, Stravinsky. Esto no es un puto foro cultural – dijo alterado Froilán.

Y de repente apareció un hombre ataviado de negro, con unas gafas de sol, y unos zapatos brillantes cuyo reflejo hizo girar los ojos de repente a Paul que sorprendido lo miró. Empuñó su arma y empezó a disparar tenedores al payaso. El payaso empezó a gemir de placer, y deliberadamente saltó para que uno de esos tenedores le diera en la zona que él buscaba. Y efectivamente le dio.

El hombre de negro miró a Eva y seguía ahí impávido con sus gafas de sol. El payaso se levantó y empezó a vomitar cucarachas. Y el hombre de negro empuñó su colt de nuevo, para volver a llenar de tenedores al burlón. Y Froilán y Paul no entendían nada. Pero Eva si parecía entenderlo todo. A sus compañeros les superaba la situación, ella permanecía observadora y en su cerebro sudaban miles de neuronas. Su cara parecía un poema. Y de su boca parecía salir un leve pero contundente "Mierda ¿Qué coño hacemos ahora?"

Y en la terminal empezó a sonar Happiness is a warm gun de los Beatles.

Capítulo 17 (final)

2005-10-19T10:00:00.000+02:00

Murillo abrió los ojos. Un hilo de baba se deslizaba desde la comisura de sus labios, y gruesas lagañas pegoteaban sus párpados. Se incorporó desde el volante de su automóvil con millones de centellas multicolores girando en su campo visual. Una cefalea como de resacas atrasadas le perforaba la calota, y un acúfeno ensordecedor lo aturdía.
Abrió la puerta y salió del vehículo. Se sostuvo contra la puerta, y cuando dominó a medias el vértigo, observo alrededor.
El estacionamiento del aeropuerto estaba desierto. Había automóviles detenidos pero ninguna persona; tampoco se escuchaban motores, música, ruidos de aviones al decolar o aterrizar, o lo que fuera que se suponía debía esperarse en un aeropuerto internacional.
Todavía mareado se dirigió a la puerta de acceso, ingresó al vestíbulo, pero la gente seguía sin aparecer. Grandes carteles señalaban Air France, Alitalia, Tam, Lufthansa, United, American Airlines, uno a uno pasó los mostradores de embarque, y sólo aparecían letreros informando horarios y destino, además de cientos de maletas esperando ser cargadas.
El inspector se había repuesto, y si bien su sensación interior bordeaba los limites del pánico, su espíritu lo hizo continuar avanzando, el arma reglamentaria bien aferrada y amartillada.
La soledad absoluta magnificaba el silencio. Aviones sin ocupantes, cielos sin aviones, bolsos y abrigos sin sus dueños en los sillones de las salas de espera. Subió agazapado por las escaleras mecánicas, avanzó y retrocedió, intentó llamar por su celular y por las líneas fijas, pero no había señal.
Al dirigirse a la zona de embarque paso junto a una espera VIP y…
- ¡Chisttt…!!
El chistido a su espalda le disparó una salva de extrasístoles que dominó a duras penas.
- ¡Que suerte encontrarte, tritrí!!!...
El policía recuperó el aliento, aunque las manos no se aquietaban en su temblor adrenérgico. Entró a la sala VIP, donde Froilán, tendido en un sofá, bebía del pico de una botella de whisky.
- ¿Sabías poli – dijo Froilán arrastrando las palabras– que el Rotal Salute Regal 21 años es un ultra Premium whisky creado por los Chivas Brothers para celebrar la coronación de la Reina Elizabeth II de Inglaterra? ¿No? Yo tampoco. Lo acabo de leer acá. – y señaló la etiqueta con un dedo inseguro.
Murillo le quitó la botella y la arrojó lejos.
- ¡Pedazo de estúpido, ¿que está pasando?! – gritó el policía tomando al muchacho por las solapas.
- Si te cuento no me vas a creer, pero te lo voy a contar igual. Cuando la minita y el otro tipo me trajeron acá, apareció un payaso que vomitaba cucarachas, otro tipo con un chumbo que tiraba tenedores… ¿Me entendés lo que te digo, man? Una locura!! La gente se caía como dormida, y de todas las puertas salieron zombis y ninjas que los cagaban a patadas y se los llevaban, mientras un flaquito con un signo de pregunta en vez de cara gritaba “¡¡esto es friki!, soy el Inadaptado!!”. Después me pegaron en la cabeza, me hice el muerto y me metía bajo unos sillones; pero ví cuando la putita se escapaba por la salida de allá, el otro la siguió, y de golpe una luz enorme brilló y oscureció todo. Cuando volví a ver, acá no había más nadie. Y así estamos.
- No hay nadie en ningún lugar – dijo Murillo – Ven, tratemos de ir a alguna parte fuera de esta mierda de situación.
Salieron del aeropuerto; no lograron poner en marcha ningún vehículo, e intentaron correr hacia la ciudad, pero una energía potente los detenía y no les permitía alejarse más allá.
- Salir de acá va a ser más difícil que rascarse el culo con los dientes – dijo Froilán
- Cuando me pica, me rasco – dijo Murillo. Sacó el arma y disparó hacia delante. La bala avanzó unos centímetros en cámara lenta y luego se detuvo, suspendida en el aire.
Los hombres se miraron.
- Por aquí no hay salida – dijo Murillo.- Volvamos a buscar la puerta por donde se fueron tus amiguitos.
- Pará un cachito, botonazo, que no son mis amiguitos…
- Tanto da. Intentemos salir por donde ellos.
- Eso va a ser más peligroso que piraña en bidet… –dijo Froilán, ahora totalmente despabilado.- Pero bueno, veamos, dijo el ciego.

Desandaron el camino, regresaron al aeropuerto e ingresaron al vestíbulo.
El cambio era sutil, pero perceptible. La disposición del lugar, el mobiliario, las paredes, todo era parecido pero diferente. Un cambio siniestro envolvía al lugar, como si otra realidad intentara abrirse paso por las hendijas de lo conocido.
- Esto está muy feo – dijo Murillo – Venga, apuremos el paso antes que pase lo que sea que esté pasando
- Esto parece un capítulo de la Dimensión Desconocida, ¿te acordás? – Dijo Froilán – o de los expedientes X; peor, parece uno de esos cuentos que se escriben entre varios pelotudos en Internet. Yo tenía un amigo que escribió en uno que trataba de unos clones…
- ¡Basta ya! – Ordenó Murillo- No creo que esto nos sirva de mucho, pero igual, toma esto y apunta bien – y le entregó una Glock 39 - ¿Sabes usarla?
- ¡Yo te voy a explicar porque el agua no se mastica, gallego! –Dijo Froilán sonriendo, y colocó el cargador en la culata del arma – A mi me enseñaron los pibes chorros en Villa Domínico. No te imaginás lo que eran ésos tipos…!
Murillo lo miró entre incrédulo y asombrado, y sonrió. Estaba seguro que nunca podría entender una palabra acerca de lo que éste muchacho hablaba.
Se aproximaron a la puerta por donde Eva y Paul habían salido. Una luz los envolvió y los llevó al otro lado.

****

El calor del sol al cenit los recibió del otro lado. Un césped baldo se extendía bajo sus pies, y la brisa de otoño corría libre en la pradera. Frente a ellos, la gran llanura terminaba en una serranía de poca altura. En el pico se divisaba un minúsculo orificio por donde se colaba el cielo diáfano.
- Donde….? ¿Qué es…? – balbució Murillo.
-¡La Ventana! –Dijo Froilán – ¡Estamos en Sierra de la Ventana! ¡Acá nací!
- En Argentina…?
- Si…Pero acá faltan cosas… No hay chacras, no está la ruta provincial, no hay…está como sin gente…
- Pero no como en el aeropuerto –dijo Murillo – Allí hubo gente, pero aquí pareciera que nunca la ha habido.
- Seguro –dijo Froilán – Che , gallego, una pregunta…hablás demasiado bien para ser cana.¿Estudiaste alguna vez?
Murillo no pudo contener la risa ante la pregunta
- Hombre, mira que estamos entre dos mundos en una historia que ni la de Alicia, y tu te preguntas sobre mi modo de hablar. Vale, que no puedo menos que contestarte. En realidad, aparte de ser inspector de policía, he obtenido mi diploma de abogado. Mi sueño ha sido siempre llegar algún día a ser juez. Yo creo fervientemente en la justicia y…
Un grito de dolor interrumpió sus palabras. A unos cien metros de ellos, un hombre yacía. Corrieron hacia él, y al verlo la náusea los inundó.
- Pablito… -dijo Froilán
Paul gemía con horribles heridas, el pecho y el abdomen abiertos en canal, con sus vísceras expuestas, el rostro apenas reconocible entre la sangre y las heridas.
- Me…confié – balbuceo cuando los hombres se arrodillaron a su lado.- ella me engañó, y yo lo sospechaba…
Tomó aliento y siguió con un hilo de voz.
- El Barón… él es Sendivog. Ahora sé.
- y los vampiros? – preguntó Murillo
- No importan. A mi me atacaron los lobos.
-Yo…- comenzó a decir Froilán, aunque no pudo completar la idea pues Paul había expirado.
-¿Y ahora? –preguntó Murillo.
- Ahora… ¡ahora le voy a enseñar a ése fulano cuántos pares son tres botas!! – dijo Froilán y comenzó a caminar hacia la sierra.
El ascenso era difícil pero no imposible. Senderos de cabras se abrían dóciles, y a las dos horas de caminata se detuvieron a descansar, ya cerca de la cima.
- Una cosa no me termina de convencer – dijo Murillo - ¿No te sorprende que estemos aquí? Digo, porque hemos sobrevivido hasta ahora. Porque no nos han detectado los esbirros del Barón.
- También lo pensé, galle. A lo mejor somos como Matriz, los elegidos, ja, ja…
No siguió riendo. A su alrededor, una docena de hombres lobo los rodeaba en silencio.
- Pues aquí está tu deja vù – dijo una mujer
Giraron hacia la voz y encontraron a Eva, quien sonreía. A su lado, la mujer vampiro miraba voluptuosamente a Froilán y mostraba los colmillos.
- ¡Tráiganlos!- ordenó Eva, y los lobizones tomaron a los hombres en vilo y los llevaron cuesta arriba.

La cima no era amplia. Un espacio reducido de pocos metros se abrían a la hoquedad natural de 2 metros por dos que daba nombre al lugar. Allí se encontraba montada una mesa con elementos de química y alquimia; y allí estaba el Barón, vestido a la usanza de los viejos Cabalistas.
-Al cabo de tantos siglos –dijo éste -, los elementos se reunen.
Un interminable silencio siguió a sus palabras.
- Mirá, viejito… -el terrible golpe de un lobizón callo a Froilán.
-¡¡NO!! – gritó el Barón, y el lobo cayo al piso aullando encogido de terror. Lugo se dirigió a los cautivos: - Les daré una respuesta aproximada a la pregunta que se hacían en el camino. Para completar el circulo iniciado hace tanto, las esferas debían llegar aquí. Este es el lugar. Aquí está la máquina de Grompius –señalo un pequeño artefacto- y aquí está la sangre de los Hombres: la del Conquistador, en las venas de éste soldado, heredero sin duda de Pizarro y de Cortéz, y la del aborigen que lleva también sangre del Reich.
- Mierda! – dijo Froilán – el apellido de mi vieja era Shajnaupsterman… y yo siempre me reí…
- Prefiero pensar que llevo la sangre de Cervantes en mis venas –dijo Murillo – pero aún así, te ase… -Eva lo abofeteó
El Barón los ignoró y comenzó una letanía ritual, mientras comenzaba a mesclar elementos de los alambiques. El cielo diáfano comenzó a oscurecerse y nubes oscuras se acercaban a enorme velocidad.
Mientras el alquimista desarrollaba su acción, Eva se acercó a Murillo.
- Siempre me gustaron los tipos rudos –dijo mordisqueando la oreja del policía – Lastima que no tuvimos tiempo.
Cuando se alejaba de su lado, Froilán la embistió insultándola. Los lobos lo separaron, y la mujer se fue junto al alquimista.
Las nubes amenazantes cubrían todo el cielo. Los truenos y relámpagos cruzaban el campo, y hasta los lobos aullaban de miedo. Froilán se agachó tras Murillo.
-¿Qué estas…?
- Le robé el librito de Paul cuando la choqué recién… -musitó mientras leía a velocidad.
La tormenta arreciaba, vientos huracanados se abatían en la montaña. Ela alquimista gritaba sus hechizos a voz en cuello, Eva danzaba extasiada, y Froilán de un salto se arrojo sobre la mesa del Barón, robó una esfera y salió corriendo colina abajo.
El movimiento fue tan sorpresivo que todos tardaron en reaccionar, pero luego Eva y los lobizones salieron en su persecución.
Froilán corría entre las piedras y la lluvia desatada, y mientras tanto musitaba una invocación del libro. Los lobizones se acercaban, Froilán llegó a una saliente y allí se atrincheró. Murillo lo veía desde unos metros más arriba, Froilán lo vió y le gritó:
- Ahora, tirále a los lobos….!
La tormenta no permitía a Murillo escuchar; luego de repetir varias veces, Froilán le hizo una seña inconfundible, y el policía entendió. Los lobos casi alcanzaban a Froilán, cuando el inspector sacó el 38, apuntó… y el primer lobo cayó muerto. El grito de júbilo de los hombres se tapó por los aullidos de ira de los lobos. Murillo siguió disparando hasta vaciar el cargador contra los lobos mas proximos, y luego empezó a correr.
Eva se acercó a donde Froilán resistía.
- Muy inteligente… Usaste una formula de alquimia para transformar el plomo de las balas en plata, y matar a mis perritos con balas de plata… -gritó tras la piedra que le cerraba el paso – Pero… ¿quién te va a rescartar de mí?
Eva movió la colosal piedra que cerraba el paso y sonrió. El hombre estaba a su merced.
Froilán cerró los ojos. Hasta ahí había llegado.
Pero la mujer no lo agarró del cuello: algo la jaló hacia arriba como si fuera de papel. Un incrédulo Froilán vió como la mujer vampiro lo rescataba, y arrojaba a Eva desde la altura hacia la nada.
Un ejercito de vampiros cayó sobre los lobos, y la pelea fue una carnicería. Froilán regresó a la cima esquivando combatientes, y enfrentó al Barón.
- ¿Y, tío? ¿ahora que hacemos?
El alquimista lo miró con ojos extraviados. Le dedicó una mueca que bien pudo ser una sonrisa, y se arrojó por el hueco de la ventana. Froilán corrió tras él, perno no lo vió caer.
- Ya está en otra dimensión – dijo la mujer vampiro – siempre lo hace.
La tormenta comenzaba a disiparse.
- Vos… -dijo el muchacho
- Ayudamos a los humanos como siempre lo hemos hecho desde que el mundo es tal. El resto son palabras. Porque si ustedes desaparecen, ¿de que viviríamos?. Sólo que ésta vez sí nos hemos mostrado abiertamente contra el alquimista, que de verdad estuvo cerca.
- ¿O sea que ahora nos comerán? – dijo Murillo subiendo por una ladera – Ya pregunto igual que mi amigo… - los vampiros rieron de su comentario.
-Ustedes se pueden ir – dijo el que parecía ser el jefe. – pero nada de esto recordarán.
-Una cosa…_ dijo Froilán – antes de irnos, ¿puedo hacer un experimento con las esferas?
- Las esferas quedarán en ésta dimensión –dijo el jefe vampiro – pero puedes hacer un experimento.
- Gracias! Era hora de ligar algo, poli –dijo Froilán, guiñó un ojo a Murillo, y arrojó un beso a la mujer vampiro.

***

Le Monde
Alta Sociedad
Ultimo Momento.(AP)

La pareja del año se casa en Mónaco. El famoso actor argentino, tres veces ganador del Oscar, aceptó dar el sí a su glamorosa (y vampirezca) novia. El Juez que los casará en el Palacio Real, el consabido Juez Murillo…

CAPÍTULO 1

2005-08-07T00:15:00.000+02:00

A las 0 horas y 37 minutos de una tórrida noche de agosto, John Smith se despertó entre gritos en la desvencijada cama de su apartamento prefabricado. Las sábanas estaban empapadas de sudor, de su nariz corría un fino hilo de sangre y temblaba ligeramente. Aún le costó varios segundos recordar dónde estaba y cómo coño había llegado a esa situación.

No, la verdad es que no me llamo John Smith. Pero eso es algo que ni al dueño ni a la policía les interesa saber por el momento....

La pesadilla que le había arrancado del sueño había sido la misma de siempre, la que le atormentaba noche tras noche desde aquel día en que tuvo que huir para siempre de todo lo que había conocido hasta entonces: ella y solo ella, en medio de la más absoluta oscuridad, apuntándole con un dedo acusador y con los ojos brillando de forma sobrenatural. Ya hacía más de tres meses de aquello, pero los fantasmas del pasado parecían perseguirle allá donde se encontrara.

Se incorporó y echó un vistazo a su alrededor. En apariencia, todo estaba en orden. La misma ropa tirada en cualquier parte; la misma pornografía acumulada en un rincón; la misma maleta a medio hacer por si hubiera que salir corriendo; la misma ventana imposible de cerrar; las mismas paredes mugrientas sin apenas adornos, excepto una mancha y un enchufe arrancado que indicaban que antaño allí hubo un terminal de conexión. De la calle llegaba el bullicio de sátiros y ninfas que comenzaban a festejar el fin de semana, y dos pisos más abajo se oían los gemidos de la pareja que copulaba mecánicamente el mismo día, a la misma hora, durante el mismo periodo de tiempo, desde que él estaba allí.

Ella fingía, no hacía falta ser un lince para saberlo, pero está claro que el marido no era muy listo, o se hacía el tonto. Al principio de forma tímida, con el tiempo se fue creciendo y sus orgasmos de película resonaban en las vigas por todo el edificio de hormigón sin pintar. La muy puta me ponía caliente, sobre todo cuando sus gemidos eran reales, cuando la sentías disfrutar, exactamente en las ocasiones en que el marido estaba de viaje y muy lejos de allí...

Cada vez que tenía la pesadilla le era imposible volver a dormirse, por muy cansado que estuviera. Así que encendió una luz, se vistió y salió al exterior a mezclarse con el gentío creciente. En esa parte de la ciudad todos los callejones olían a orines y pólvora, las putas eran fogosas y engreídas, nadie hacía preguntas en los hoteles y para cerrar un bar había que mandar todo un escuadrón de policía. Era un gran sitio para desaparecer, él lo sabía. Desgraciadamente, ellos también lo sabían.

Creo que me siguen...

Maldijo al darse cuenta de que se había olvidado el comunicador en su habitación. Necesitaba dinero, y por eso no se podía permitir el lujo de rechazar encargos. Sin embargo le preocupaba más ese vehículo que le había seguido los pasos toda la semana. Quizás se equivocara (era un modelo común, en un color común, de los pocos que estaban autorizados a circular por el centro de la ciudad), pero no quiso arriesgarse y se metió en el primer club nocturno que encontró. Tuvo mala suerte. Estaba lleno de adolescentes drogados que apenas servirían como testigos si algo le pasara. Un buen territorio de caza para el sexo fácil (a John siempre le había gustado la carne fresca), pero un mal lugar para esconderse.

En ese momento, alguien le agarró del brazo...

CAPÍTULO 2

2005-08-07T00:14:00.000+02:00

Se giró instintivamente, y en el tiempo que transcurrió hasta reconocer quién lo agarraba, su mente llegó a imaginar mas de una posibilidad. Al reconocer a un joven que se movía sin mas control que el de sus disminuidos límites físicos y que amenazaba con caerse al suelo, dedujo que su brazo había servido de sustento momentáneo. Mientras la sensación de alerta de disipaba, se retiró al fondo del local, algo mas vacío y bastante mas mugriento. Se apoyó contra la pared que consideró mas aceptable y miró desconfiadamente a los individuos mas cercanos. Cuando se sentía en una situación límite sus fosas nasales se dilataban. Recordaba esa sensación desde su infancia, especialmente de las situaciones en las que era descubierto realizando algún acto punible. Siempre había sido así, pero nunca hasta ese momento había imaginado que pudiera relacionarse con la necesidad de oxígeno a la hora de emprender una huida. Pensó que en el fondo todo había cambiado muy poco.

Su mente divagó sobre lo que había vivido hasta el momento. Pensó en sus problemas, en la persecución de la que se creía blanco. Tras un rato entre las luces histéricas y la música automática al son de las figuras tambaleantes, el tiempo empezó a resultarle pesado y el ambiente un ciclo de bajo periodo que amenazaba con atraparlo. La pared se separó de él como un eco de su voluntad, y empezó a andar en dirección al otro extremo del local. Allí estaba la salida y pensaba afrontarla. Sin casi darse cuenta, la música automática que antes intentaba rechazar empezó a impregnar su mente. Mientras pasaba por el centro del local, donde había mayor densidad de gente y de movimiento, empezó a sentirse fuerte al son del ambiente que lo rodeaba. Sus pasos se fundían con el ritmo y él los sentía firmes y decididos. Su interior le indicaba que él tenía que ser el centro de algo, algo importante. Mas importante que lo que él sabía hasta ahora. Algo en el que él era el héroe, el protagonista. Y no tenía miedo al peligro que entrañase descubrirlo, se sentía invulnerable frente a lo que pudiesen intentar hacerle. Siguió avanzando al ritmo de la música automática, erguido ahora y convencido de que caminaba hacia una verdad de la que nadie podría apartarlo.

Las baldosas de la calle eran grises y parecían apagadas. Incluso a la luz rojiza del alumbrado urbano destilaban una sensación fría estando templadas. Él las miraba mientras caminaba, y de vez en cuando echaba la vista hacia uno u otro lado. Pensaba que debían de estarle siguiendo. Convencido de que querían acabar con él, de que seguramente lo estuviesen espiando disimuladamente.

-No dejaré que me engañen a través de mis sentidos. Yo soy mas inteligente... mas que ellos, y también mas de lo que ellos creen.

Seguía sintiéndose fuerte, con el ritmo de la música del local retumbando en su interior, sintiéndose en el centro de una historia trepidante. No veía ahora ningún coche pero él pensaba que esa no era razón para tranquilizarse. Él era el blanco de los asesinos que había desenmascarado con su sola astucia, el punto singular entre la masa de individuos grises, y sus enemigos no pararían hasta acabar con él. Un héroe incomprendido por una mayoría ignorante y perseguido por una minoría peligrosa. Estaba realmente convencido de que él era un ser especial.

CAPÍTULO 3

2005-08-07T00:13:00.000+02:00

De camino a casa seguía resonando en su mente la música del local convirtiéndose por un momento en la banda sonora de sus pensamientos, miedos, dudas... Su sensación de ser perseguido aumentaba a cada paso mientras se sumergía en calles oscuras y solitarias como él mismo pero no a gusto con ello, así que aligeró el paso como un cobarde con el deseo de llegar cuanto antes a su guarida y esconderse o ignorar al menos por esa noche sus problemas.

Se acostó y aunque con dificultad, consiguió dormirse y anular su consciencia por unas horas.

Alrededor de las nueve de la mañana se despertó con los rayos de sol que entraban por la única ventana de la habitación cegando su mirada. Su mente se activó rápidamente recordándole la noche anterior, su vida, quién era y porqué estaba allí.

Decidió levantarse y bajar a algún bar a desayunar para después llamar a su amiga Sara, la única persona que conocía en esa ciudad y que años atrás había sido algo más que eso. Una relación extraña, difícil, dura, complicada, quizás loca... todo lo que sus circunstancias habían hecho de él en este tiempo, un ser lejos de ser normal, alguien diferente al resto de la gente.

-¿Sí?
- Hola, ¿Sara?
- Si, ¿quién es?
- Soy yo... Martin. Estoy en la ciudad y quisiera verte.
- ¡Martin! ¡Vaya sorpresa! ¿qué haces tú aquí?
- Es muy largo de contar... Me preguntaba si podríamos vernos esta tarde, no conozco a nadie más aquí y bueno... tengo ganas de ver una cara amiga.
- Claro. Yo también tengo ganas de verte Martin. Hace años que no sé nada de ti... ¿Te quedas por poco tiempo?
- No lo sé... ¿podríamos vernos esta tarde entonces?
- Bueno... a las 8 trabajo pero hasta entonces estoy libre.
- Si quieres nos vemos por el centro, no sé... donde te venga bien.
- Vale, ¿a las 6 en el parque?
- Aún no he estado en el centro pero supongo que lo encontraré sin problemas.
- Lo verás fácilmente, es bastante grande.
- Estupendo, ahí nos vemos entonces.
- Venga, ¡hasta luego!
- Hasta luego.

Inevitablemente tras colgar el teléfono comenzaron a venirle a la cabeza imágenes, palabras, momentos vividos con ella... cuando un día Martin y Sara eran dos y "todo" era maravilloso. En su rostro se formó una sonrisa recordando los buenos momentos sin poder casi creerse que aquél chico feliz era él y, sobre todo, sorprendiéndose al descubrir que un día realmente lo fue.

Pensó que debía buscar un trabajo porque el poco dinero que tenía se le iría en unas semanas y se dispuso a recorrer las calles que había andado la noche anterior; esta vez eran luminosas, casi alegres y con vida propia. A la luz del día no se sentía perseguido sino un peatón más de la ciudad. Ésta sensación le entusiasmó y anduvo hasta el mediodía cuando el estómago le dijo que tenía que ingerir algún alimento.

Encontró un restaurante italiano bastante pequeño pero le pareció acogedor y decidió entrar.

- ¿Mesa para uno? (preguntó el camarero que de italiano no tenía niente)
- Sí, por favor.
- Aquí, señor.
- Gracias.

CAPITULO 5

2005-08-07T00:12:00.001+02:00

La cita era a las cuatro y media, empezó a acelerar sus pasos, porque no quería llegar demasiado tarde. Notaba los tallarines revueltos con el café en su estómago. Debía hablar con alguien llamado Leo, según le había comentado su contacto en la última llamada.

Llegó a la puerta y llamó según la clave, tres toques cortos una pausa de tres segundos y otros dos toques. Se abrió la puerta y tras la oscura estancia apareció una pelirroja elegantemente vestida con un traje de chaqueta. Tenía una edad indeterminada, quizá de la quinta de Nicole Kidman y con un físico parecido, incluso con esa frialdad. Fantaseó con la posibilidad de follársela, pero pensando en su propio aspecto dealiñado, desestimó enseguida esa idea.

- ¿Señor Smith?

- Sí, yo mismo- dijo tendiéndole la mano- John.

- Encantada – cogiéndole la mano con un fuerte apretón- Leonor Fitzgerald.

- ¡Ostia!- pensó- el tal Leo es una piba.

Sin poder evitarlo puso cara de sorpresa.

- Algún problema?

- No, no..que va – balbuceó nervioso- es que no tenía el gusto de conocerla.

- Por favor, llámame de tú

Le agarró del brazo y le acompañó a la estancia. Había una mesa amplia de despacho, dos sillones enfrente y en uno de los lados de la estancia, un gran diván rojo que parecía bastante cómodo. Martin se quedó parado por un momento sin saber dónde sentarse.

- Vamos a sentarnos aquí- dio señalando aquel diván.

El se sentó primero. A pesar de la amplitud del diván, ella se sentó a su lado, quizá demasiado cerca para la mujer educada que aparentaba. Tanta abstinencia sexual y la presencia tan cercana de aquella mujer, le puso nervioso. Ella lo notó y se sonrió. Aún se acercó más.

- ¿Te encuentras bien?- Dijo mientras le ponía la mano sobre el muslo.

Aquel gesto, le dejó sin aliento. Notó los ojos de la pelirroja clavados en su paquete, que ya empezaba a dar señales de vida. Ella se desabrochó un botón más de la camisa, que ahora dejaba ver la puntilla de su sujetador de fino encaje blanco. Aquella zorra le estaba poniendo muy caliente y ella lo sabía.

- Te veo tenso, quizá deberíamos relajarnos un poco antes de hablar de negocios.

El pantalón comenzaba a oprimirle.

Ella estaba disfrutando con aquel juego. El sentía una mezcla de incredulidad y deseo de follársela sobre el diván. Leonor se levantó y se puso frente a él. Bajó la cremallera de su falda, que inmediatamente cayó al suelo. Se quitó la chaqueta y terminó de desabrocharse lentamente la camisa.

Martin se colocó la polla, que rebelde ya quería escapar de su jaula. Ella se arrodilló delante de él, le bajó la cremallera, le desabrochó el botón del pantalón y se lo bajó hasta los tobillos junto con los calzoncillos. Le separó las rodillas y se acercó a él, dejando caer su sujetador al suelo y rozando con sus pechos generosos su entrepierna.

Acercó su boca y comenzó a lamerle la polla de arriba abajo varias veces con elegancia. Martin miraba al techo de la estancia, mordiéndose el labio de placer. Ella se la metió hasta la garganta y comenzó a acelerar sus movimientos, salivando de una manera tan escandalosa que le hacía recordar a su deseada Sara. Este recuerdo le sobreexcitó y no pudo evitar llevar sus manos a la cabeza de Leonor, para acercarla aún más a su cuerpo. Siguió otro rato y pensó que debía follársela como más le gustaba, embistiéndola desde atrás. La hizo levantarse y arrodillarse sobre el diván apoyándola sobre uno de sus brazos.

Ante él veía un precioso culito en forma de corazón cubierto por un tanguita de encaje que arrancó literalmente. Sobre aquella preciosa piel blanca apareció un símbolo que le resultaba horriblemente conocido.

Toda la sangre acumulada en su polla, volvió a regar su cerebro y empezó a recordar cómo había empezado a huir y a tener aquella pesadilla recurrente que le atormentaba todas las noches.

Entonces sonó el teléfono…

CAPÍTULO 4

2005-08-07T00:12:00.000+02:00

El camarero, antes de largarse como un rayo atendiendo a los gritos del cocinero, le entrega a Martin la carta. Martin la coge y observa con detenimiento la fotografía de cada suculento plato, le encanta la pasta italiana y tiene hambre, el desayuno había sido escaso debido a los nervios de la noche anterior; un café sólo no llena el estómago, y hablar con Sara le había abierto el apetito, el de comer y el sexual.

Sara, cuántas noches revolcándonos entre las sabanas… cuántas veces enganchados en los concurridos probadores de los grandes almacenes, en sórdidos lavabos públicos, cuantas veces en desiertas porterías y rellanos de escaleras…

Salir a pasear con Sara exigía llevar siempre calzoncillos largos y el miembro bien saneado. Debía reconocerlo, lo de él y Sara no era amor, era sexo y del bueno. Se complementaban.

Vuelvo a recordar. Sara embestida por detrás, sudorosa y empotrada contra el cabecero de la cama, gritando y pidiendo más. Yo, bombeando extasiado mientras con un brazo aprieto una de sus nalgas y con el otro la agarro del hombro. Sara, le encantaba el sexo y siempre quería poner en práctica toda novedosa escena pornográfica de cada película X que devorábamos juntos.

Sara sabía que a Martin le encantaba la carne fresca, y ella siempre se mostraba como un manjar exquisito. Además, Martin nunca había conocido a una chica que salivara tanto en las felaciones, haciéndolas extremadamente placenteras. Sara y Martin estaban hechos el uno para el otro, sí, era maravilloso pero no perfecto, el amor no existía. Y ese fue el motivo por el que acabaron siendo amigos. Solo el simple hecho de pensar que dentro de unas horas volvería a verla, había hecho que los calzoncillos le apretaran de una manera preocupante. Odiaba el desagradable dolor de testículos y Sara era la medicina impecable que necesitaba. Después de todo Martin era un tipo perseguido, alguien que siempre está de paso, así que Sara era la mejor mujer de todas las mujeres que habitaban la ciudad. Si tenía que compartir fluidos corporales con alguien, ese alguien sería Sara, la vampiresa del sexo.

Vuelve el camarero, un tipo alto y delgado, vestido con camisa blanca, pantalones negros de pinza, un ajustado delantal rojo y con cara de haberse equivocado de trabajo.

- ¿qué le pongo?
- De primero unos Tallarines a la Parchitana, de segundo Filete a la Boloñesa, de beber una botella de litro y medio de agua mineral, no quiero postre y sí un café sólo -Le suelta Martin de carrerilla después de haber aprendido de memoria la carta.
- Muy bien, oído y apuntado -le responde el camarero, sorprendido y con cara de haberse acostado bebiendo whisky la noche anterior.

Último sorbo y se acaba el café, paga la cuenta que el camarero le acercó al servirle el café, y se dirige a la calle lleno de energías. Son apenas las cuatro de la tarde y el tumulto de la mañana se ha transformado en urbanita soledad. A esas horas la mayoría de comercios están cerrados cumpliendo con su jornada laboral partida, los rayos de luz pierden intensidad, y los pocos bares que se reparten a lo largo de la calle son frecuentados por los carajilleros; aquellos a los que les gusta embriagarse bien después de comer, mezclando el café con un poco de licor para más tarde, cuando el café se acaba, ingerir el licor a palo seco, en el mismo vaso del café.

Martin tiene asuntos importantes que tratar, el primero es pegarse una buena caminata para hacer bien la digestión, y antes de ver a Sara, quiere reunirse con alguien para hablar de negocios. Pero hoy quiere hacerlo bien, no quiere volver a despertarse con un hilillo de sangre colgando de la nariz, no quiere volver a repetir los mismos errores.

CAPÍTULO 6

2005-08-07T00:11:00.000+02:00

La diablesa de pelo rojo se levantó despacio, muy despacio, abotonándose la camisa, recogiendo la chaqueta Gucci, la falda y los Louis Vuitton de pedrería que había colocado ordenadamente a los pies de un tiesto, sin retirar en ningún momento la mirada de Martin. Paseó dos dedos por los labios mientras aferraba la ropa en el regazo del brazo izquierdo, y con un movimiento de cejas y esa misma sonrisa de zorra, encantadora pero carente de inocencia alguna, se excusó para atender al teléfono, no antes de dejarlo sonar hasta 8 veces.

Martin apenas alcanzaba a ver a Leonor, desde donde se encontraba yacente, estirando el cuello. El teléfono estaba en el recibidor contiguo por el que había entrado apenas cinco minutos antes, lo suficientemente lejos para no escuchar ni una sola palabra de la conversación. Estirándose y estirándose para saciar su curiosidad, se topó con su propia imagen reflejada en el acristalado de Bohemia de una recia puerta: tumbado con los pantalones en las rodillas, encorvado hasta casi hacer el pino-puente sobre el diván, con aspecto de haber pasado seis semanas en un lodazal y con una ridícula erección que pareciera la brizna de una txapela. Espantado de su propio aspecto, se incorporó de un salto sobre el diván, y se entretuvo canturreando y echando un vistazo a la estancia mientras se magreaba con estilo para que la fiesta no decayera.

Por su mente desfilaban las molestas y recurrentes escenas de sus pesadillas recientes. Mucha sangre, gritos y esas cosas. El techo de la sala parecía haberlo pintado un crío con un Tipp-Ex, y sin embargo estaba adornado con la lámpara de araña más grande que hubiera visto en su vida. Tal como le dijeron, esta mujer a la que se estaba follando se supone que le iba a proporcionar una maletín repleto de billetes, una Beretta Neos y probablemente una fructífera relación laboral. La cosa no podía ir mejor. Quizá estaba tentando demasiado la suerte dejándose llevar por sus instintos sin haber llegado a ningún acuerdo con ella... Creo que estoy dispuesto a correr ese riesgo, pensó notando de nuevo el cosquilleo del miembro entre sus dedos, que ya era otra vez blando y escuchimizado, y es que Leonor hacía ya por lo menos quince minutos que había dejado de acariciárselo con la epiglotis. En una mesita de ébano junto al diván había un cenicero de mármol, un pequeño poto en un tiesto de plástico y un periódico. Era del día. «El misterio rodea a la figura del Caníbal Nocturno». El titular de portada se refería a ese chiflado que la noche anterior mató y destripó a su tercera víctima en dos semanas. Al parecer, el muy degenerado se comía partes del cuerpo de sus víctimas, todas chicas con dinero y familiares de gente importante de la ciudad. Fue directo a las páginas finales, y ojeó un poco la programación, el horóscopo y el chiste de Garfield (Odie babea y Garfield se congratula de no ser un perro sin seso) antes de volver a dejar el periódico más o menos en la misma posición que estaba.

En esa sala, a su izquierda, había una pared de cristal repleta de peces de colores. Una pecera que llegaba hasta el techo, y que separaba el espacio que ocupaba el juego de sillones de otra pequeña estancia, una especie de quirófano con una camilla, utensilios médicos, y una papelera que parecía salpicada abundantemente de sangre. Martin se revolvió un poco en el asiento con el rostro compungido, en parte por esa desasosegante visión, en parte por el café con regusto a tallarines y en parte porque la zorra pelirroja no daba señales de vida. Instintivamente, Martin empezó a colocarse los gayumbos y a subirse los pantalones, y de un saltito comenzó a dar vueltas por la sala, por fin tan nervioso como la situación requería. En una esquina había un ordenador, y una puerta cerrada daba paso al resto del apartamento. Las persianas de las enormes ventanas estaban bajadas del todo.

- ¿Leo? ¿Leonor? ¿Dónde te has metido, leona mía? ¡Ven y dame caza...!

Martin se rió en voz alta, preguntándose por qué nadie estaba delante cuando se le ocurrían esos juegos de palabras tan chisposos. Se acercó al recibidor, pensando en cómo debería agarrar a la nueva mujer de sus sueños y empujarla otra vez a su lecho de amor: si aferrándola cariñosamente por la cintura o dándola un sustito apretando sus hombros con delicadeza antes de arrastrarla de nuevo a la faena... Pero al llegar al hall, no había ni rastro de la despampanante mujer. El teléfono estaba descolgado, y nadie respondía al otro lado del hilo. La puerta de salida estaba cerrada por dentro. Demasiado misterioso para un jueves después de comer. Son casi las seis y he quedado, yo me largo de aquí pero ya..., pensó en voz alta, corriendo de nuevo hacia el diván para recoger el resto de sus cosas y salir por piernas. Le dio tiempo a dar tres zancadas; súbitamente sintió un movimiento a su espalda. Un golpe seco, un dolor intenso y cegador, una sensación de frío en la punta de la coronilla, miles de miodesopsias flotando como locas ante sus ojos, y a continuación la nada brillante, antes de caer desplomado al suelo.

Cuando era pequeñito mi papi me llevaba a la feria casi todas las semanas. Lejos del pueblo, en la montaña. Yo sabía que papá quería ir allí porque tenía un lío con una contorsionista muy joven, pero a mí me daba lo mismo, porque volvía a casa con bolsas enormes de piruletas y chufas. Papá nunca me dejaba montar en la montaña rusa, pero una tarde me colé, haciendo bulto entre un grupo de chinos muy bajitos. Al principio es muy lento, como un desfile de carrozas, una larga recta y luego una cuesta arriba aburridísimas. Pero la cosa de repente se aceleró, y no he pasado tanto miedo en mi vida. En cuanto el trenecito hubo dado el primer aspaviento en una curva cerrada, el estómago se hizo un nudo marinero y me vino toda la merienda a la punta de la lengua, y empecé a vomitar a los que tenía delante, a todas las filas que tenía delante, una catarata de pota verde, azul y rosa. Sentí tanto miedo, que me hice caca encima, papá. Eso nunca te lo conté, no quise estropearte tu cita con esa contorsionista puta...

Cuando Martin despierta tiene la pechera desnuda cubierta de vómito, y emana un olor que indica que el esfínter se ha aflojado sin su permiso. Cuando lleva dos minutos con los ojos abiertos empieza a reconocer formas del mundo real. A su derecha hay una pecera gigantesca, del suelo al techo, con extraños y enormes peces de color naranja fluorescente, con la cabeza enorme y ojos rojos, que nadan a una velocidad fuera de lo normal, como locos, histéricos, arremetiendo contra todo lo que se encuentran. El fondo de la pecera es rojizo. Hay restos de sangre y de tejidos, y un trozo de oreja flota a media altura. A su izquierda hay un tipo con una bata blanca que aparenta unos doscientos años. Encorvado y arrugado como si estuviese hecho de cera derretida. Tiene en la mano una jeringuilla de dos palmos llena de un líquido naranja fluorescente. La pelirroja con tetas como zepelines que le abraza por la cintura, y cuya cara le es ligeramente familiar, sonríe con suficiencia y mala leche, como si acabara de conquistar un país. Una erección instantánea florece. Parece que el miembro de Martin piensa por sí mismo, o quizá es que no ha visto a los dos simiescos cachalotes con forma humana que flanquean a la extraña pareja: dos tipos rubios idénticos con el pelo cortado a cepillo, con gafas de sol cuadradas y la misma bata blanca, y que a juzgar por su aspecto no hacen otra cosa en la vida más que flexiones, o quizá reducir a polvitos de talco los cráneos ajenos.

El resto de la sala es blanco impoluto, a excepción de una papelera negra en una esquina repleta de órganos humanos, y un logotipo en un lado de la pared, un símbolo que recientemente ha visto en algún sitio, aunque no consigue recordar dónde... No consigue recordar nada con exactitud, realmente. En un primer vistazo para Martin no hay nada más. Pero poco a poco empieza a tomar conciencia de sí mismo, a darse cuenta de que también está en la sala...

–Disssgulpen... he guedado gon una chiga. A lasss ss sss sseis. Si no lesss imborta... me sueltenn nn...–. Acierta a balbucear, con una tonta sonrisa, haciendo esfuerzos en vano para que la habitación deje de dar vueltas. Está confuso, la boca pastosa, lento de reflejos. Le han drogado, sin duda. Se pregunta en un momento de lucidez cuánto tiempo llevará allí. Esto no es lo que le habían prometido. –¿Qué bassa con el dd dinero? ¿Nuestrosss ss negocioss? ¿Eeeiih?

–Cállate, Martin, tú tienes otra cita esta noche. Ya recurriremos a Sara cuando le llegue el momento Y este es el “negocio” para el que te hemos vuelto a reclamar, ¿qué esperabas?–, contesta el viejo, con una voz que parece la de un ratón herido sonando a través de una tubería oxidada en mitad de un descampado a las afueras de un barrio pobre. Sus tres acompañantes le corean con risas. Martin se encuentra atado de pies y manos a una camilla, con un profundo dolor de cabeza, y terribles punzadas a un costado de la cara. El dolor no dura mucho. El cara de pasa se acerca muy despacio, a cámara lenta, y sin dejar de moverse acorde con el resto de la sala y del mundo, le introduce la punta de la jeringuilla en el brazo derecho y aprieta el émbolo. Martin contempla horrorizado cómo el líquido brilla dentro de su piel durante un instante, recorriendo y pintando todas sus venas rápidamente, como si fuesen pequeños tubos de neón. Ahora vuelve a tener hambre. Otra vez esa rabia, ese ruido insoportable...

CAPÍTULO 8

2005-08-07T00:10:00.001+02:00

Martin sintió que se le caía el alma a los pies; ¡era un puto clon!. Se la sudaba lo que pudiera contarle esa guarra pelirroja, le habían arruinado la vida.
¿Cómo se siente uno cuando descubre que su vida no existe? Jamás se lo había planteado, y hacía esfuerzos para mantener la calma, ya que su cuerpo aun no respondía del todo. Decidió escuchar lo que le contaran, dándose tiempo asi para recuperarse y pasar a la acción cuando fuera el momento.

-Martin, ¿me escuchas?

La voz de Leonor ahora le irritaba, le daba asco pensar que en algun momento había pensado en follarsela. Por cierto, ¿cuánto tiempo llevaba asi?

-Oye, ¿qué hora es? Tengo la sensación de haber pasado muchas horas inconsciente.

-¿Qué importa esto ahora? Escucha lo que tengo que decirte, ya te preocuparás más tarde de estas estupideces. Como te iba diciendo, nos ha costado encontrarte, ya que al parecer alguien está empeñado en protegerte. Aun no hemos pillado al individuo que nos ha estado complicando el trabajo, pero a ti no te dejaremos escapar otra vez. Te preguntarás quienes somos, supongo...pues bien, permíteme presentarte a mi equipo.

Dicho esto aparecieron el cara de pasa y los dos gorilas rubios en la habitación, y Leonor pasó a hacer las presentaciones. El viejo arrugado era el Doctor Steven, al parecer el jefe de la operación -cosa que Martin dudaba, ya que parecía estar a punto de morir en cualquier momento, ¿cuántos años tendría ese tio?- y miembro de esa comitiva de la que Leonor había hablado antes. Los dos rubiales como era de esperar eran alemanes, ayudantes de laboratorio y encargados del trabajo sucio -de las palizas, pensó Martin-.
Todos ellos trabajaban para el gobierno americano, y formaban parte de la desviación del proyecto. Desde que Martin escapó del laboratorio habían estado siguiendole el rastro y ahora que le tenían, veía muy pocas posibilidades de escapar. Empezó a ponerse nervioso, su cuerpo empezaba a reaccionar y el sudor corria por su frente. ¿Qué podia hacer? Sus pensamientos fueron interrumpidos otra vez por la voz de Leonor:

-Doctor Steven, ¿ha comprobado que los oficiales estén en sus puestos? No quiero que haya más accidentes, vamos a llevarnos al 673 de aqui.

Sin que Martin tuviera tiempo a reaccionar, los dos gorilas ya le habían atado y se lo llevaban por el pasillo. Cuando salió a la calle le sorprendió no reconocer dónde se encontraba, la luz del sol era cegadora y le hizo cerrar los ojos. Le sentaron dentro de un coche, bastante grande, no pudo fijarse en la marca, pero juraría que era un coche muy caro. A sus lados tenía a los dos rubios, y Leonor iba sentada al lado del conductor. El Doctor cara de pasa no había subido al coche, a Martin no le gustaba nada la situación pero no podia moverse, sólo podia esperar.

No tuvo que esperar mucho, en 15 minutos llegaron a su destinación; el coche paró en una calle de la zona industrial, delante de un edificio que parecía desplomarse. ¿Qué iban a hacerle? No podian matarlo, ya que él era el sujeto de la investigación, pero ni siquiera ese pensamiento le alivió.
Entraron al edificio, que por dentro mostraba el mismo patético aspecto que su exterior. Desconcertado, miraba a su alrededor buscando alguna pista, lo que fuera, pero lo que no se esperaba era encontrarse delante de la puerta de un ascensor. ¡Un ascensor subterráneo!

-Vaya -pensó-, esto parece una película, me pregunto quienes son los malos. Y se sorprendió sonriendo por el chiste.

Al llegar al sótano, el aspecto del edificio era completamente diferente. Aquello olia a laboratorio...dios, como odiaba ese horrible olor. Andaban por un pasillo, y de algun sitio le llegaban voces. Aquellas voces...había algo en ellas que le resultaba familiar. Al llegar a la sala principal se le fueron las dudas: ¡Sara!

CAPÍTULO 7

2005-08-07T00:10:00.000+02:00

¿Quienes son realmente estos engendros? ¿Por qué demonios estoy aquí? ¿Qué hay del maletín?.... piensa en Sara, de repente ella es lo único que importa, trata de gritar, pero sus labios no consiguen emitir ningún sonido, la solución naranja de la hipodérmica le arde como ácido fluyendo por sus venas, la rabia lo invade y siente una mezcla de miedo y euforia, todo el cuarto comienza a darle vueltas ante sus ojos, como en esa maldita monta rusa…y luego el silencio.

Una interminable secuencia de imágenes comienza a pasar ante sus ojos, un dedo acusador, ojos brillando de forma sobrenatural, sangre y gritos. Gritos como agujas en los oídos, el extraño símbolo en unos documentos, en un redondo trasero, en una placa en algún lugar.

John Smith…

Sr. Smith…

Cuando por fin abrió los ojos y volvió al mundo de los vivos estaba fatigado, la cama suave y las sabanas de seda eran lo más cercano al placer que había experimentado estos días, entonces reconoció la voz de Leonor que le llamaba al otro lado de la habitación.

Trato de incorporarse pero estaba agotado, sentía la boca seca… tenia mucha sed.

- ¿Qué me han hecho? ¿Dónde coños estoy?....

Leonor se incorporo de la silla donde estaba y con una sonrisa en el rostro enfilo hacia la cama con aire felino, llevaba unos entallados jeans negros y una escotada blusa roja que revelaba a la perfección la curvatura de sus senos, se sentó a su lado y acaricio su frente, con un dedo recorrió sus labios y dejo escapar un sensual shhhhhhhhhh, para indicarle que guardara silencio.

- ¿Es verdad que no recuerdas nada?... bueno, déjame contarte una historia, ya es tiempo de dejarnos de rodeos, además aun queda mucho por hacer.

Leonor encendió un cigarrillo y se quedo saboreando la bocanada entre sus sensuales labios rojo carmín, su piel blanca y tersa recordaba un poco a una muñeca de porcelana, se quedo mirándole fijamente y luego comienzo a hablar…

- Hace mas 15 años llego a nuestro país una comitiva con las mentes mas brillantes en el campo de la ingeniería genética, científicos de siete nacionalidades distintas comprometidos con una causa, hallar la cura a una de las enfermedades mas mortales de la Humanidad, hombres dispuestos a abandonarlo todo, su vida, sus familias, sus amigos… encaminados a un fin superior, en aras de la ciencia.
Lamentablemente este proyecto no debía ser del dominio público, todos los fondos estaban proporcionados por compañías privadas, bajo un acuerdo de total confidencialidad.
Estos hombres trabajaron día y noche, sin escatimar recursos y con la más alta tecnología, experimentando en una rama aun vedada para la comunidad científica ortodoxa, organismos multicelulares genéticamente idénticos a otros organismos.

- … clonación ¡¡¡

Alcanzo a balbucear Martín, sorprendido, aun sin fuerzas y con un poco de mareo.

- Así es, pero no las estupideces que habéis oído en los tele diarios, no, eso son cuentos de hadas absurdos para mantener sedada a la masa idiota que se traga cualquier mierda que pase por televisión. Lo que estos tíos estaban trabajando era lo último en eventos revolucionarios, estaban por cambiar el puto paradigma del mundo científico para siempre.

Martín ponía atención a sus palabras, pero no creía en lo que la pelirroja estaba diciendo, de cualquier forma, no tenía más remedio que seguir escuchando.

- Comenzaron a trabajar, a una velocidad impresionante y poco a poco el experimento comenzó a rendir frutos, 8 años después lograron lo que nadie había hecho hasta el momento, lograron hacer un clon de un humano a edad adulta, ya no había que esperar a que el feto se desarrollara hasta la madurez, lograron la copia exacta de la edad del donante del DNA a nivel inmediato, la primera fase había concluido con éxito, no habría mas filas de donantes en los hospitales, ahora se podía clonar a las personas con una replica exacta en el momento requerido sin el mas mínimo riesgo de rechazo de órganos, de sangre.
- Mentiras, tía has leído demasiadas historias de …
- Cállate, aun no he terminado ¡¡¡¡

- Como te dije la meta no era esa, ellos estaban ahí para encontrar la cura del SIDA, lo que habían hecho solo era el primer paso del procedimiento, comenzaron a reclutar personas infectadas, gente sin familia que no tenia nada que perder, ni tampoco esperanzas, personas de bajo nivel económico dispuestos a todo por salvarse, desesperados por no morir.
Ahí es donde entras tu, quizás no recuerdes nada de tu pasado, pero eras un maldito parásito social, no sabemos si contrajiste el virus a través de todos las drogas que te metiste o con alguna de las prostitutas que te acostaste, a final de cuentas no nos importaba, contigo ya sumaban mas de 750 desahuciados en busca de la cura.
El proceso consistía en sacar un clon de los pacientes y trabajar en el clon infectado, la idea era lograr manipular el DNA del clon para hallar la cura, que después seria inoculada al paciente contagiado, los primeros resultados fueron asombrosos, sin embargo, los científicos no hallaban la causa de por que no podía hallarse una cura generalizada que sirviera para todos los infectados, es decir, los pacientes solo respondían ante el tratamiento aplicado al clon, de manera individual.
Logramos empezar a notar resultados en la mitad de los infectados, el puto Nóbel de medicina iba a ser poca cosa ante lo que la humanidad estaba por presenciar.
- ¿Qué hacían con los clones?
- Los “donantes” como se les denomino, eran sacrificados, los pacientes jamás se enteraron de que había una copia de ellos, nunca se les informo nada acerca del tratamiento, y como te dije, la mayoría era escoria social, no les incumbía ni les interesaba, solo querían salvarse, sin importar como.
- ¿y a los pacientes los dejaban ir?
- No digas gilipolleces, por supuesto que no, se les aislaba en células individuales de 10 personas, jamás se les informo que estaban presentando mejoría, que estaban derrotando al maldito virus. En el afán de encontrar una cura genética los científicos siguieron trabajando, además no podía realizarse un clon por cada infectado, el proceso era demasiado caro para accederlo al público en general, simplemente incosteable, así que siguieron experimentando, hasta que todo empezó a irse a la mierda.

Martín guardo silencio, a su mente venían flashasos de las agujas y las prostitutas del barrio, de paquetes llenos de cocaína y morfina que el entregaba, de cómo su vida se había convertido en una cloaca, recordó de golpe el resultado del examen, positivo, el imbecil se había jodido la vida. Trago saliva y seguía escuchando.
-Con la mira puesta en el objetivo, un día sin previo aviso Juliette Haldane, una genetista suiza cruzo la línea más allá del bien y del mal. Trabajando en el clon 673 modifico el código genético en su estructura raíz en mayor medida de lo que cualquiera había podido hasta ese día, no solo lo curo del SIDA, Juliette había logrado corregir las imperfecciones por completo, para siempre, …

Leonor hizo una pausa y encendió un nuevo cigarrillo.

- Ese maldito clon era la esencia de un dios encarnado, nunca iba a envejecer, su fuerza era mayor a la del humano promedio, no iba a padecer nunca ninguna enfermedad, era inmune a cualquier veneno, Juliette había creado en probeta al hombre perfecto.
Mantuvo en secreto su hallazgo ante los demás, al parecer había algunos efectos secundarios, el clon empezó a experimentar mayor impulso sexual de lo esperado, además, aprendía rápidamente el lenguaje y al parecer su conciencia se empezaba a despertar de manera acelerada, monitoreando su actividad cerebral Juliette descubrió algo aterrador, el clon tenia destellos de la memoria del donador original, y no así conciencia de su condición, el no sabia que era un clon.
Juliette no pudo seguir ocultando su descubrimiento y a la semana, separo al clon en aislamiento, había encontrado que este presentaba trastornos depresivos.
El laboratorio se convirtió en un caos, los otros científicos y Juliette pasaban días debatiendo acerca de cómo manejar la situación, habían detonado una puta bomba atómica, a partir de ese momento nada volvería a ser igual.
Dos días después en el laboratorio empezaron a rondar misteriosos hombres armados, seguridad máxima en todos los niveles, mas de la habitual.
Por la tarde un grupo militar norteamericano había llegado, reunieron a los científicos en una sala.

- ¿Que diablos hacen aquí los militares?, este es un proyecto privado. Repetía Juliette a los oficiales, los cuales no le prestaban atención, los reunieron en la sala de juntas y varios hombres de traje arribaron al lugar.

Uno de ellos hablo, era alto y rubio, tenía acento alemán, y vestía elegante traje de diseñador.

- Comprenderán caballeros, que el proyecto ha evolucionado a un nivel mas allá de nuestra comprensión, es momento de hacer algunos cambios en la estructura, las autoridades ya han sido informadas.
- ¿De que esta hablando? ¿Qué autoridades?.....
- Digamos que el gobierno americano se mostró muy interesado en el caso del clon 673, y esta dispuesto a pagar una suma considerable para seguir la investigación….. este proyecto nos ha llevado muchos recursos y el corporativo esta dispuesto a negociar y a diversificar el estudio…

- Juliette estaba sin habla, sabia que muchas de las compañías que aportaban los secretos fondos eran de origen alemán, pero no sabia como lidiar con esto.
Esa noche los separaron y los aislaron del resto, Juliette enfilo hacia el baño y se dio una ducha de agua fría mientras recapitulaba, esto se había salido por completo de control. En los días siguientes comenzaron a llegar mas militares y científicos americanos, revisaban los archivos y tomaban el control de las instalaciones, vigilaban el aislamiento del 673.
Entonces algo cambio, los pacientes en recuperación del VIH comenzaron a entrar en coma, comenzaron a morir sin motivo aparente.
Todos los científicos estaban desconcertados, no había una explicación, sin embargo el 673 permanecía inalterable. Tres días después todos los pacientes habían muerto.
Juliette fue llamada por el alto mando a la noche siguiente, el proyecto se mudaba a Alemania y Juliette los acompañaría.
Esa noche su vida cambio, sabia que tenia que hacer algo, no iba a partir, no iba a dejar el 673 con esos maniáticos militares.
Esa noche fue a la sala de aislamiento del 673 acompañada de los 6 científicos originales del proyecto, un militar les cerco la entrada.

- Inspección de descodificación celular.
Dijo uno en el tono mas autoritario del que pudo hacer uso, el militar extrañado se aparto y comenzó a llamar al mando superior por el comunicador, era el momento de actuar, los siete sacaron jeringas cargadas de potentes somníferos de su bolsillo y ya situados en los costados de los cinco guardias de la sala, clavaron las agujas en sus cuellos.
No había mucho tiempo, insertaron la clave de acceso a la puerta y sacaron al 673 de la sala, estaba dormido y salio con ellos visiblemente asustado, comenzaron a correr por los pasillos, los guardias pisaban sus talones pero ellos conocían mejor ese lugar, tenían que llegar al ala norte, escapar por los ductos del desagüe.
Los disparos no se hicieron esperar, el camino al ala norte se fue tiñendo de rojo, para cuando llegaron solo quedaban tres, Juliette, el doctor parker y el doctor Iha, destaparon el desagüe y comenzaron la carrera. Las balas fueron mas rápido, la ultima en caer fue Juliette.
Entonces todo cobro sentido para Martín, la pesadilla, los sueños, ella y solo ella, en medio de la más absoluta oscuridad, apuntándole con un dedo señalando la salida y con los ojos brillando de forma sobrenatural. Martín no era Martín, no era John Smith, era el puto experimento 673.

Su memoria no era su memoria, Sara no se había acostado nunca con el, era un puto freak de laboratorio, una rata, una aberración.

- Fue difícil seguir tus pasos Martín, Smith o como quieras llamarte, para esta altura ya habrás atado muchos cabos sueltos, pero déjame contarte un poco mas acerca de nosotros…

CAPÍTULO 9

2005-08-07T00:09:00.000+02:00

“¡Din, don, din! Vuelo 782 procedente de Chicago se encuentra en la terminal número 2, puerta 25”

Había llegado por fín, ese viaje fue el peor viaje en avión de su vida.

- ¡Puta hamburguesa! – pensó para sus adentros –

La hamburguesa que se había comido en el aeropuerto antes de salir debía llevar caducada meses, pero el intenso sabor del ketchup y la mostaza lograron que no se diera cuenta hasta que ésta estuvo bien dentro de su estómago. Las 7 horas siguientes fueron un auténtico suplicio para ella. Nunca una persona hizo uso del baño del avión tantas veces en tan poco tiempo.

- Bueno, ahora a buscar la maldita empresa de alquiler de coches...

Su carácter era bastante agrio desde que tuvo aquel incidente, hecho que intentaba olvidar, pero que esas dos cicatrices en el costado se lo impedían.

Se acercó a la ventanilla de la empresa de alquiler de coches y se puso a mirar el catálogo. Sus fondos eran ilimitados, pero ella pensó que no debía llamar la atención más de lo normal, así que cuando estuvo decidida se dirigió a la señorita que había dentro tecleando en un ordenador.

- Hola, buenas tardes.
- Buenas tardes, dígame – respondió la señorita –
- Quería alquilar un Audi A3
- Muy buena elección, señora, ¿lo quería en algún color en especial?
- Negro estaría bien
- De acuerdo, ¿me dice su nombre?
- Juliette Haldane...

Terminó todo ese pesado papeleo y fue hacia donde estaba el coche. Metió las maletas dentro del maletero y se subió. Sacó de su bolso un pequeño aparato con una pantalla en la que un punto rojo parpadeaba.

- A ver dónde estás monada...

Arrancó el coche y salió disparada del aeropuerto. Al cabo de 20 minutos estaba aparcada en una céntrica calle de la ciudad. Se puso las gafas de sol, puesto que aquel día pegaba con fuerza, se recostó en el asiento del coche y esperó a que aquel puntito rojo se moviera.

“Hasta donde he llegado... Yo sólo quería encontrar una rápida solución para esa lacra llamada SIDA... Y ahora me encuentro en Viena rastreando los movimientos de una persona a la que yo creé... Debo contarle que...”

El aparato comenzó a emitir unos pitidos que la sacaron de sus pensamientos, ¡el punto se estaba moviendo! Rápidamente salió del coche y cuando estaba girando en la esquina lo vió, ¡él estaba allí! ¡había funcionado!

Aquel día, antes de recibir los dos balazos le colocó bajo la piel un dispositivo localizador, y había funcionado, lo tenía a 20 metros, pero no podía hacer nada, estaba rodeado por dos armarios que lo introdujeron en un coche. Rápidamente salió corriendo hacia el suyo, se montó, y los siguió a una distancia prudencial. Se desviaron de la carretera principal por un camino de arena. Ella permaneció un rato en el arcen de la carretera para no levantar sospechas. Al fín, cuando creyó que el tiempo ya era suficiente, se metió con su A3 en aquel camino. A lo lejos vió lo que le pareció una fábrica abandonada y el coche que estaba siguiendo se encontraba aparcado al lado de una pequeña puerta, que sin ese coche, hubiera pasado desapercibida para cualquiera. Escondió el coche detrás de unos arbustos altos y se dirigió con cuidado hacia aquella puerta. “¡Qué fácil!” pensó, pero justo en ese momento sintió un tubo metálico en su sién.

- ¡Alto! ¡Qué hace aquí!

...

CAPÍTULO 10

2005-08-07T00:08:00.000+02:00

Allí estaba ella, en medio de aquella sala enorme con olor a laboratorio, rodeada de ordenadores y maquinas que no había visto en su vida y de las cuales desconocía por completo su finalidad, llevaba una bata blanca y parecía estar dando órdenes a tres científicos chinos, japoneses, taiwaneses o koreanos, la verdad es que nunca se le había dado muy bien diferenciar a los asiáticos. En cualquier caso, no cabía la menor duda de que era Sara la que estaba allí plantada. Por un momento se alegró y el pequeño 673 no dudo en reaccionar al comprobar que los turgentes senos de Sara seguían estando igual de suculentos que cuando eran más jóvenes…

Un momento. STOP. Para Martin, John Smith, experimento 673 o como coño sea que me llame en realidad, algo no va bien aquí. Se supone que soy un puto clon, así que en realidad Sara y yo nunca hemos tenido un pasado en común. En realidad no sé porque recuerdo lo que recuerdo, mis recuerdos están dispersos y son totalmente irreales. Parece que hayan jugado un partido de ping – pong con mis neuronas. Debo andar con cuidado, ya no me puedo fiar de nada. Eso sí, hay una cosa que me jode y mucho. Si todo esto es cierto, nunca me he tirado a Sara. ¡¡Vaya putada!!.

Antes de que tuviese tiempo de seguir con sus divagaciones uno de los muchachotes rubios le pegó una patada en su trasero lanzándolo literalmente a los pies de Sara.

- Cuida esos modales muchacho ¿que pensaría tu madre si viese que su hijito anda por ahí pateando el culo de un pobre clon?

Sara lo miro divertida y con una sonrisa perversa de dirigió a el:

- Vaya Martin, veo que al final has acudido a nuestra cita. Lamento que tenga que ser en estas circunstancias ¿sabes? Te pareces tanto al verdadero Sr. Bishop que no me importaría rememorar viejos tiempos engañándome contigo.

- Lamento decepcionarte querida, pero creo montarnos un espectáculo erótico aquí delante de cara de pasa y estos muchachotes no sería nada educativo. Tal vez si tú, yo y la señorita Leonor fuésemos a un reservado de este encantador laboratorio…

- Deja tu humor ridículo 673. Tenemos mucho que hacer y llevamos un gran retraso por culpa de tu insolente huida. Por suerte te hemos recuperado a tiempo.

- O sea, que al final lo del polvete lo tendremos que dejar para otro momento…

- No estoy de humor para tus chistes verdes. ¡Arnold!.

- Si señora.

Antes de poder darse cuenta Martin yacía inconsciente en el suelo, uno de los dos rubiales le había atizado con la culata de la pistola en toda la sien.

- ¿Que hacemos con él? – preguntó Leonor- Sus estúpidos comentarios empiezan a ser una molestia. Tal vez deberíamos coserle la boca o arrancarle la lengua, al fin y al cabo para experimentar con el no necesitamos que hable.

- ¡No!, ¡dejadlo!, llevadlo a la celda 12 Beta. Tal vez necesitemos algo de lo que nos pueda contar… acelerad todos los preparativos, quiero empezar con las pruebas cuanto antes.

Mientras, Martin esta flotando en el mundo de los sueños, miles de imágenes aparecen sin orden en su mente. Ahí esta él, desabrochando salvajemente el sujetador de Sara. Agarrando con fuerza sus senos mientras Sara le miraba extasiada mordiéndose el labio inferior. Ella se saca rápidamente la falda quedándose únicamente con un diminuto tanga, entonces se dá la vuelta y le suplica:

- Fóllame

Martin se aproxima a ella y la agarra por el hombro derecho, acariciando suavemente las líneas de su tatuaje. Ese tatuaje. Lo recuerda, pero parece que han pasado más de mil años desde la última vez que lo ha visto.

De pronto, toda la estancia cambia a su alrededor. Se ve a si mismo dentro de una urna llena de un liquido amarillo viscoso, decenas de cables conectan su cuerpo con una extraña maquina. Un momento. Ese no es él. De hecho a su derecha ve otra urna igual y él también está dentro. Pero no es él. Lo siente.

- Soy Martin Bishop, agente especial de la sección de inteligencia artificial de M.O.N.D.O. No pueden hacerme esto.

Oye un disparo, luego todo vuelve a quedar en silencio.

Nuevamente ve como el escenario cambia de forma hasta semejarse a una especie de celda de cristal. Alguien se acerca corriendo. Es una mujer. Lleva un manojo de llaves de metacrilato en su mano temblorosa, como buenamente puede en medio del tembleque selecciona una y abre la cerradura transparente de su celda.

- 673, soy yo, Juliette, tenemos que salir de aquí cuanto antes, no hay tiempo.

Se ve a si mismo lanzándose salvajemente encima de Juliette. Quiere estrangularla, acabar con ella.

- Soy Martin Bishop- se repite a si mismo- soy Martin Bishop.

Siente una punzada en el costado. Algo acaba de traspasarle la piel. El dolor le hace volver en si.

- ¿Doctora Juliette? Se encuentra usted bien.

La doctora Juliette le mira aterrada y le apunta con un dedo acusador. De repente las luces se apagan. Ve los ojos fantasmagóricos de la doctora brillando en medio de la oscuridad y siente como su dedo sigue apuntándole.

- ¿Doctora?

Oye pasos de gente corriendo. Hay mucho alboroto, se oyen disparos.

- ¡Huye 673! – dice la doctora poniéndose en pie. Nos matarán a todos.

Sin mirar atrás echa a correr como alma que lleva el diablo. Oye dos disparos y un grito de la doctora. No se vuelve, tan solo sigue corriendo. Corre. Corre. Corre.

Lentamente abre los ojos e instintivamente se lleva la mano a la cabeza.

- ¡Ay! Que dolor.

El rubiales le ha golpeado a base de bien. Mira a su alrededor. Se encuentra en una diminuta habitación rodeada por barrotes de metacrilato.

- ¿Dónde he visto esto antes?

Entonces recuerda su sueño y lentamente los fragmentos de su memoria empiezan a encajar. Mierda. Otra vez encerrado. Tal vez si inspeccionase bien el lugar… No hay tiempo, alguien se acerca, escucha a alguien que se apoxima silbando una marcha militar. La imagen de uno de sus amiguetes rubiales aparece ufana cargando un cuerpo entre sus brazos. Se aproxima al candado transparente y lo abre. Mira un momento a 673 y dedicándole la mejor de sus sonrisas arroja el cuerpo al interior de la extraña celda. Da media vuelta y los cierra de nuevo. Se aleja silbando otra vez. Martin se acerca al cuerpo inconsciente y se queda helado al comprobar de quien se trata…

- ¿Doctora Juliette?

CAPÍTULO 11

2005-08-07T00:07:00.000+02:00

La habitación era sombría y húmeda. Apenas entraba la luz que intentaba colarse por una diminuta ventana y que no hacía sino ayudar al deplorable estado del lugar. Juliette entró en la celda acompañada por uno de los rubios alemanes. Tenía un rastro de sangre en la comisura de los labios, que con toda seguridad se había producido en el forcejeo con aquél bruto gigante. Le habían quitado el aparato que la ataba a 673, el número que la había llevado hasta aquel lugar apartado de Viena. Ahora no lo necesitaba. Estaba delante de él:

- ¿Doctora Juliette?... – dijo 673, sorprendido -.
- Martin…

Juliette Haldane se dejó caer delante de 673. Era una mujer bella, de tez morena. 673 la agarró, notando una incipiente delgadez extrema. Desde que Juliette le dijera aquellas palabras – “¡corre!, ¡corre, Martin!” – ella ya no había podido conciliar bien el sueño. Dejó a su marido en el piso que ambos tenían en Chicago y se trasladó a la casita que sus padres tenían a las afueras de Washington. Quería descansar, olvidarse de todo y pensar que su 673 estaba muerto. En Washington apenas tenía conocidos. Unos pocos amigos de sus padres y una amiga que trabajaba en la Casa Blanca y que había sido novia de su marido en el Instituto. Todo era tranquilidad en Washington hasta que escuchó aquella conversación. Entonces decidió que debía correr, correr, en busca de 673.

- ¿Cómo ha llegado…? ¿Qué le ha pasado…? ¿Qué le han hecho?
- Estoy bien… Martin… solo un poco magullada… Ese hijo de puta me ha pegado en la cara.
- Limpiate con esto – 673 sacó de su bolso un pañuelo que había aguantado impoluto hasta su situación actual.
- ¿Cómo estas… Martin? – preguntó Juliette mientras se limpiaba la sangre.
- La verdad… confundido…
- ¿Te han hecho algo?
- ¿Le parece poco… que me tengan aquí metido?... No se si me han hecho algo… no se lo que quieren hacer conmigo… no se ni siquiera quien soy realmente… ¿Qué está pasando Juliette?

¿Iba a llorar ahora? La desesperación era más fuerte que él. Ya no controlaba sus emociones. No controlaba ni quien era. Su cabeza era una tormenta eléctrica de preguntas. Juliette se sentó en el suelo.

- Martin… ¿te han explicado algo?
- Me han explicado demasiado, creo yo… No se si soy un puto clon… o un número… Me llaman Smith… Martín… 673… Tengo sueños, recuerdos… pero ni siquiera se si son reales… No se si esos recuerdos son míos, o de otro… ¿Tienes explicación para todo esto, Juliette?... ¿O tu también eres irreal?...
- Creo que puedo explicartelo Martin… precisamente por que puedo explicartelo, estoy aquí, encerrada contigo.

+++++

Juliette había quedado con su amiga en Toulos, un restaurante donde se reunía la flor y nata de Washington. A Juliette no le gustaba aquél sitio, lleno de corbatas, trajes y maletines. Pero para su amiga era un lugar de encuentro de lo más habitual. Clara Gland, una chica rubia, un año más joven que Juliette, entró en el restaurante saludando a unos cuantos corbatas que tomaban su desayuno en una mesa. Editora y abogada, Clara trabajaba en la Casa Blanca como redactora de discursos para alguno de los Departamentos de Estado. Alguna vez le había tocado revisar alguno del Presidente. Juliette le hizo una seña con el brazo.

- Juliette, ¿cómo estas?… agg… no soporto a los babosos de corbata… En cuanto ven unas piernas femeninas entrar por el bar… ¿qué será de sus mujeres?...
- ¿Lo has leído?
- Permíteme que me tome un Donuts y te comento…

Juliette había abusado de su amistad para intentar colocar en el mercado su último libro. Cuando llegó a Washington quiso recopilar algunos de sus conocimientos y experimentos científicos y convertirlos en una novela. Lo había hecho para evadirse y ahora tenía esperanza de que su amiga echara mano de algunos buenos contactos.

- Bueno… Juliette… he leído tus notas… y…
- Y no te gusta
- No, no… no es eso… es…

El móvil de Clara sonó. Qué oportuno.

- Discúlpame… Si… la misma. ¿Cómo?... ¿Qué lo han localizado?... – Clara, sacó un papel de su agenda y un bolígrafo -. ¿En Viena?... Bien… espero que la prensa siga sin saber nada… si… ¿un número?...

Clara apuntó en aquel papel un número de tres cifras. Juliette jugaba con el sobre del azucarillo de su café con leche. Lo tomaba todas las mañanas. Caliente, muy caliente. A veces se quemaba la lengua. Sus ojos se posaron sin querer sobre el papel de Clara y sobre ese número… Clara lo había escrito bien claro. 673. Dejó caer su café y salió del bar sin despedirse de su amiga… en su cabeza solo tenía dos cosas: Viena y 673. ¿Una corazonada? Si… una corazonada que le había llevado a aquella celda húmeda.

- Tengo que dejarte, Tom… - dijo Clara a su interlocutor, mientras veía correr a Juliette al otro lado de la calle a través de las cristaleras del Toulos – creo… que vamos a tener un pequeño problema.

+++++

Juliette extendió su mano para devolverle a 673 el pañuelo que le había dejado.

- Y es así como empezó mi huída hasta encontrarte. Volví a Chicago. Volví a las oficinas del Centro y cogí el transmisor que me conectaba a ti. Fue un milagro que funcionara. Pero enseguida empezaste a dar señales de vida en forma de pitido. Todo coincidia. Estabas en Viena. Y yo debía encontrarte.
- Y por eso estas aquí…

Juliette se recostó en uno de los barrotes de metacrilato de la celda.

- ¿Recuerdas los que entraron en el Centro, Martin?
- Aquellos hombres uniformados…
- Si Martin… ¿los recuerdas?...
- Si… recuerdo muchos disparos… me dijiste que corriera… y… más disparos…
- ¿Te he dicho que mi amiga Clara… trabaja en la Casa Blanca, Martin?

Las piezas del gigante puzzle cayeron como pequeños trozos de cristal encima de la mesa… Juliette esperaba que le dieran tiempo para explicarle todo a Martin… antes, quizá, de que la mataran.

- ¿Te he dicho que mi amiga Clara… trabaja en la Casa Blanca, Martin?

+++++

En el despacho más fotografiado de los Estados Unidos un hombre de pelo blanco, delgado y en chándal analizaba con los suyos la situación.

- ¿A quién tenemos en Viena? – preguntó el hombre de pelo blanco - .
- Tenemos a los alemanes – dijo un uniformado, apoyado en la chimenea.
- ¿Habéis avisado a Sara? – preguntó Tom -.
- Sara está con ellos... vive en Viena...
- Que bueno, tener contactos en todos los sitios – dijo el hombre de pelo blanco, levantándose del sillón…- ¿Y “el problema” señorita Gland?

Clara sonrió no muy convencida. Acababan de llamarla de Viena.

- La han cogido… está con 673.
- Por Dios… que efectividad… - dijo el hombre de pelo blanco soltando una carcajada.
- No le quepa duda, señor… por algo es usted el Presidente de los Estados Unidos.

CAPÍTULO 12

2005-08-07T00:06:00.000+02:00

- La han cogido… está con 673.- Por Dios… que efectividad… - dijo el hombre de pelo blanco soltando una carcajada.- No le quepa duda, señor… por algo es usted el Presidente de los Estados Unidos.

Vuelta a la pagina...

.
.
.
.
.

¿Que? Aquí termina todo...

Esto continuara, pero y ahora...

Cliff había leído la ultima pagina de ese cómic. Esto quedaba en continuación...

Pero que demonios, ahora donde cojones voy a conseguir el número siguiente. Se preguntaba, en qué podía continuar dicha historia que le intrigó tanto. Acostumbrado a leer de principio a fin todo cómic, revista, libro o publicación... se encontró que en la contraportada en la esquina había unas letras muy pequeñas que no podía ver con claridad.

Salió de su habitación, y busco una lupa, los lentes de la abuela o algo que le ayudara a ver esas letras con mayor claridad. No encontró nada y la maldita desesperación lo invadió. Era un adolescente que gustaba de leer cómics y que hace apenas semanas antes había encontrado dicho comic rezagado en una revisteria del centro de la cuidad.

Por el momento las pequeñas letras podían esperar, lo único que se le ocurrió fue ir a la revistería y preguntarle al encargado de cuando le podía llegar una publicación similar.
Al salir de su casa se encontró con Dana, su novia, quien lo saludo y acercó rápidamente a tenderle un beso y un fuerte abrazo.

-Hola, ¿Cómo estas?
-Bien, y tú...que haces aquí?
-Pues … pensé que te gustaría salir un rato
-Ha, voy a la revisteria del centro. ¿Me acompañas?
-Claro... tenia en mente otros planes, pero vamos...

Ya en la revistería se dispusieron a buscar el comic, mas no lo encontraron. Crearon un gran desorden, por lo que el encargado al percatarse de la situación los echó...

-Primera vez que me echan de algún lugar. Esto es para recordar... -le dijo Dana
-Maldita sea... -Cliff parecía molesto
-Qué tienes, solo es un comic, mañana vamos a otra revisteria y lo buscamos- era una recomendación justa. Dana se preocupaba por su extraño novio.
-¿Mañana?... yo lo quiero leer hoy.
-Amor, pero que desesperado eres, es solo un simple comic.
-No, no es un simple comic tu no lo entiendes!!! -Grito Cliff
-Oye, que te pasa no me grites... -Dana se sintió ofendida y le extrañó demasiado el comportamiento de su novio.
-Perdón....me exalte un poco.

Para Cliff distaba mucho de ser simple un simple cómic... para él se había vuelto como el mejor que había leído en su vida.

-Además, hay cientos de comics, si quieres compramos otros... debe de haber buenas historias que te puedan gustar, comentaba la novia
-No, tengo que saber en que continua.
-Me das miedo, tan aferrado que te pones por leer un papel con monitos.

En todo el camino a casa no se dirigieron la palabra. Cliff estaba molesto y no hizo caso a su novia. Cada quien por su lado, estaba tan molesto que ni valía la pena acompañarla. Ya en su casa, busco en la Internet información sobre el comic. Desde que lo había obtenido le parecía por demás extraño. No había crédito alguno, no había información de los dibujantes, creadores, escritores... ni si quiera la editorial. Pero aún le extrañaba las pequeñas letras que se encontraban en la contraportada.

Pero que estúpido he sido, porque no escaneo la pagina y aumento el texto. Y lo hizo pero el resultado le sorprendería más. El fragmento decía “registre su volumen acompañado de una dirección de un site de Internet”. Ingreso la dirección en el navegador el resultado; una pagina completamente en color negro solo con un espacio en blanco. El código, ¿Pero que código?

En todo el volumen, el numero mas importante o mas significativo era "673”. Ingresó rápidamente los números y dio “ejecutar”. Sus manos sudaban y se encontraba ansioso por saber que pasaría. Justamente cuando el navegador cargaba...

¡Pero qué demonios!

La energía había sido cortada... en la penumbra maldijo mil veces. Pero mejor prefirió dormir.

A la mañana siguiente tuvo que asistir a la escuela. El cursaba el ultimo año de la preparatoria y era un estudiante promedio. Ese día, tenia un mal presentimiento. No paso mucho tiempo para que se diera cuenta que ese no era un buen día para él. Encontró a Dana, su novia conversando de una manera muy amena con un tipo. Los dos reían y el tipo la tomó del brazo. Esto lo puso furioso por lo que se dirigió rápidamente hacia ellos.

-Hola... los interrumpo -dijo sarcásticamente.

El tipo frunció el seño y soltó inmediatamente el brazo de Dana, ésta se puso un poco nerviosa.

-Hola, mira te quiero presentar a...
-Cliff, soy su novio -interrumpió mirando directamente a los ojos del tipo.
-Ah, ¿tu novio?...
-Si, larguémonos Dana… -Cliff la cogió por el brazo llevándosela lejos a una zona en los jardines.

-Que pretendes, te comportaste muy grosero -le recrimino Dana
-No me importa ese estúpido ahora -replico Cliff
-Ni siquiera me permitiste explicarte, él es, es... mi primo.
-Pues que primos tan cariñosos tienes... -La escena no fue nada favorecedora.
-Tonto, que quieres, es taradísimo tenemos que asistir a clases.
-No voy a ir, desde ayer que no tengo energía en casa... y necesito acceder a una pagina de Internet.
-Ha, pues saliendo vamos a mi casa, no hay problema.
-Tiene que ser ahora, rápido... ¿cuento contigo para que me apoyes en esto?.

Después de un tiempo de insistencia Dana accedió. Ya en su casa el ingreso a la pagina de Internet. Ingreso nuevamente el código... la pagina cargo un poco y el sudaba intensamente. Dana solo le observaba y se preguntaba porque tanto interés por un comic. Desde que lo había conocido sabia de su fanatismo por los comics, los libros o la ciencia ficción, pero nunca fue a esos extremos...

Un mensaje en rojo con letras grandes “ IP NO VALIDA”.

¿Que significa eso? – expreso alarmado Cliff

-A ver... eso significa que la IP de mi PC no es la correcta -Dana le contesto.
-Pero entonces cual es la correcta...
-Ingresaste esa misma clave en la PC de tu casa verdad...
-Si, pero la energía se corto cuando la pagina cargaba...
-Solo podrás acceder a ese sitio desde tu computadora, que es la portadora de la IP que quedo registrada.
-No, no juegues es cierto lo que estas diciendo?...
-Si, amor.. es cierto. Si asistieras mas a las clases de informática lo entenderías.

Con un carajo, me lleva!. Tengo que ir a la casa, nuevamente y hacer todo el procedimiento.

Larguémonos de aquí...

Cliff estaba en la puerta listo para irse, pero Dana estaba recostada en la cama y lo miro fijamente.

-Estas tan preocupado por un comic, por un extraño site de Internet. Hace meses que no me tocas... ¿que pretendes?

Cliff se había metido tanto en el mundo de los comics, que le había llevado a descuidar sus labores escolares, su higiene personal dejaba mucho que desear, y por suerte aun conservaba su relación con Dana, a quien no le hacia el amor desde hace meses.

El tomo en cuenta el mensaje y se prendió una alerta en su mente. !No puedes perder a tu novia!

Trepo sobre ella buscando sus labios... con su manos comenzaba a desnudarla... y ambos estaban comenzando a excitarse...

Sara!... Sara!... -esperando a que me llame John Smith, Martín...673 y sus increíbles aventuras follando... -pensamientos que daban vueltas en su mente.

-Sara..., ¿quien demonios es Sara? -se incorporo Dana.
-Qué, qué te pasa?... -le dijo extrañado Cliff.
-Me dijiste Sara... ¿quién es Sara?
-En serio te dije así?...
-Si, así me dijiste... quien carajos es Sara... es otra... mujer?...
-Ha... discúlpame. es una personaje del cómic que estoy leyendo...
-No, estas idiota si crees que te voy a creer semejante patraña...

Dana estaba molesta, furiosa... sus ojos se llenaron de lagrimas y corrió a Cliff de su casa.

Cliff salió rápidamente , y caminando por la calle de pronto un montón de ideas le abordaron su cabeza... ¿por qué le había llamado Sara a su novia?, por qué había descuidado tanto la escuela?, así mismo. Por qué no podía aun acceder a ese sitio tan misterioso?... y así caminando, de pronto frente a él se encontraba nuevamente la cara de aquel tipo de la mañana que le apretaba el brazo a su novia Dana , lo tenia ahí, justamente a unos cuantos metros de él…
Quiso pasar desapercibido por la otra cera, pero ellos le siguieron. Esto no estaba bien, no sentía miedo pero si una preocupación de por qué le seguían. De pronto , el tipo se le cruzo en el camino quedando frente a él... mientras los otros tipos le rodeaban. Eran 5 en total.

-En la mañana parecías muy valiente... pues ahora vas a ver pequeño bastado.

Le soltó un puñetazo que Cliff esquivo, haciéndose hacia atrás - ahora si comenzaba a tener un poco de miedo...

Los dos tipos de atrás lo jalaron, de la mochila y lo sujetaron fuertemente. El tipo principal, el primo de Dana, parecía amenazador y pretendía golpearle. Pero Cliff le soltó tremenda patada en las bolas, haciendo que el primo cayera y se retorciera del dolor. Los demás tipos reaccionaron y tiraron al suelo a Cliff...

Ahí comenzaron a patearlo duramente, en las costillas, en el estomago...y una última patada en el rostro que le partió la boca y le ocasionó la caída de varios dientes.

Llego a su casa, un poco maltrecho, con su ropa manchada de sangre y con el cuerpo adolorido. Pero lo que mas valoro en ese momento fue que no le despojaran de su comic. Entro a su habitación, ante la mirada preocupada de su madre. Quien le preguntó qué le había sucedido. Nada importaba; cerro la puerta con el seguro y encendió el ordenador.

Abrió el navegador y tecleo el site. http:rltcdn.com e ingreso la clave. 673, el site desplegó ahora si una información. Puso toda su atención para leer el mensaje, este decía...

“Bienvenido seas, eres uno de los 15 portadores de este volumen. En tus manos podrás darte cuenta que su intriga te atrapo. Si fue así...pulsa continuar, de lo contrario abandona este sitio.”

Ejecuto “ continuar”

Creado en 1990 por un grupo de escritores alrededor del mundo. Lo que tienes en tus manos dista mucho de ser un comic. Es una realidad alternativa de diferentes historias reales.

Ejecuto “continuar”

No sucedió nada...

Intento nuevamente...

Y su conexión a Internet había producido un fallo. Su ordenador se apago.
Pero que diablos...

Tanta fue la concentración en ello, que no se había percatado que su madre había dejado de tocar la puerta. Salió de la habitación y no había nadie en casa. Después de todo, eso siempre pasaba su padres nunca estaban en casa.

Varias semanas pasaron...

Una de esas tardes mientras se encontraba solo en su casa, Cliff hacia remembranza de lo siguiente... Fue suspendido de la escuela por sus inminentes faltas, Dana termino con la relación de la manera mas miserable que se puede haber hecho, por teléfono y acompañada por el supuesto primo que ahora ya era su novio.

Sus padres se encontraban preocupados, pero como ambos trabajaban no charlaban mucho con él. La poca comunicación con ellos y con el mundo exterior le habían ocasionado extraños trastornos y ratos de ansiedad. En pocas palabras, se había convertido en un asco de persona. Pasaba días enteros encerrado en su habitación leyendo ese comic e intentando en el site que pasara algo diferente. Que le diera un indicio de algo mas...

¿Cuánto tiempo mas podría seguir así?

CAPÍTULO 13

2005-08-07T00:05:00.000+02:00

Juliette dormía en el camastro adosado a la pared. Respiraba en forma entrecortada y por momentos sollozaba en sueños. La sangre seca aún permanecía en parte de su cuello.
Martín la observaba y nuevamente reparó en su aspecto demacrado. Aparentaba llevar a cuestas un gran sufrimiento, y el dormir no era mejor que la vigilia.
Martín había pensado distintos planes de fuga, los que se desvanecían en la oscuridad de la celda. Nunca había deseado tanto un cigarrillo como entonces, pero tampoco aquello era posible. Lanzando una maldición se sentó de espaldas a la entrada de la celda, la cabeza entre las rodillas y las manos en la nuca. Los latidos de su sien llenaban el silencio, que oprimía como una mortaja.
Por el pequeño ventiluz donde la oscuridad de la noche se metía, asomó la luz del plenilunio cuando la cara lunar pasó a la distancia apropiada. Un cono luminoso se proyectó con vértice en la ventana y se extendió sobre la mujer dormida, quien se dio vuelta hacia la pared. Su ropa ahora desgreñada se corrió hacia arriba dejando ver el nacimiento de su cintura.
Martín levantó la cabeza y vió el cuerpo que dormía en posición fetal. Algo atrajo su atención y un latido anticipado golpeó su pecho. Se levantó en silencio y se arrodillo junto a la cama: por sobre la línea del pantalón de la doctora se observaba un tatuaje pequeño; incrédulo, Martín se restregó los ojos. El mismo tatuaje tantas veces entrevisto en otras mujeres: una doble hélice que representaba clásicamente la molécula de ADN, y debajo una inscripción en latín: “quo scripsi, scripsi”.

***

Hacía muchos días que Cliff no se bañaba ni afeitaba. Apenas comía y se encontraba con una constante sensación de inquietud, día y noche, cada día.
Si un psiquiatra lo observara no dudaría en diagnosticar un caso de paranoia. El muchacho se sentía observado, estaba convencido que cámaras de vigilancia lo controlaban en su casa, y había dado vuelta los muebles en muchas ocasiones para detectar grabadores o lentes ocultas.
Pero sobre todas las cosas, tenía la sensación que algo que le atañía estaba por ocurrir.
Casi siempre salía de su casa muy tarde en la noche, e iba a comprar escasa provisiones a un mercado chino que abría toda la noche. Ya casi no tenía contacto con su familia, y optaba por no hablar con nadie.
Sin embargo, en los últimos días, la impresión que algo lo llamaba con voluntad imperiosa lo fue ganando. Una y otra vez rebuscó señales (así lo pensaba) en los cómics y en lo libros de fantasía que llenaban su habitación. “Parezco Gollum tras el Anillo” – se dijo y rió ante la ocurrencia. Recordó el peregrinar del pobre Smeagol tras su tesoro birlado, su sufrimiento de heroinómano perdido que lo guiaba días tras día.
A Cliff no le había gustado la película, pero si los libros.
El Anillo.
Tomó la edición rústica que tenía desde niño y miró las runas que adornaban la portada. Y en ése instante, un golpe de pensamiento lateral casi lo derribó. Los dibujos de la tapa, las runas, se parecían y fundían con otra imagen, con un recuerdo que asomó a su mente sin permiso: la de una escalera de caracol que se entrelazaba consigo misma.
El recuerdo desreprimido fue mas allá, y se vió a sí mismo siendo niño leyendo aquellos tomos interminables mientras comía chocolates en una feria de la montaña, mientras esperaba a que su padre (que no era su padre) terminara sus asuntos con una contorsionista, quien tenía tatuada en la espalda aquella escalera que parecía una hélice.

***

Dana se despertó sobresaltada. La campana del teléfono sonaba sin cesar, atendió con la luz apagada, y apenas articuló un saludo. Desde el otro lado del Atlántico, la voz sonaba imperiosa.
- Ha habido noticias?
-Clara? – preguntó ahora despabilada.
- Si o no?
- Podría decirse. Aún no estamos seguros.
La voz de Clara se afinó y pareció un aullido.
- No llamo para recibir un puede ser por respuesta.
-Señor ... - dijo Dana conteniendo el impulso de colgar- Le informo que tengo un hacker permanente sobre la terminal del objetivo. Si en algún momento puede acceder al sitio, lo sabremos inmediatamente.
- Eso espero – dijo Clara y colgó.
Dana se tapó la cabeza con la almohada. Estaba harta de la gente de Washington, harta de aquella misión, y harta del estúpido nombre clave que le habían asignado.

- Y bien?
- Aún no han podido acceder, Señor – dijo Clara.
- No son buenas noticias. El tiempo ya no está de nuestro lado, y otros se nos están adelantando.
- Si señor, pero los europeos no tienen toda la información.
- Eso no lo sabemos. Pero no me refería a ellos, en todo caso.
-Usted preferiría que lancemos todo a la calle? CIA, FBI, Servicio Secreto? Podríamos ganar tiempo, pero el secreto se perdería, sin duda.
- No, muchacha, no. Todavía tenemos algo de valor en nuestras manos.
- ¿El agente?
- Su ignorancia.
El Presidente salió del despacho y un agente cerró la puerta.

***

Juliette despertó y encontró a Martín junto a su cama.
- Examinaba su tatuaje – dijo en silencio.
La mujer se sentó, descolgó las piernas de la cama y quedó frente a él.
- Muy bien. ¿Lo has reconocido?
- Lo he visto en ocasiones, en distintas personas. ¿Qué significa?
Juliette se levantó y caminó hasta quedar en la oscuridad.
- La doble hélice y el latín son una marca. Una marca que es mejor no tener a la vista pero así son las cosas.
Martín no hablaba, y la mujer continuó.
- Has entendido la frase en latín?
- Sí. Lo escrito, escrito está. Es bíblico.
-No, o sí: lo escrito en el código genético no debe cambiarse. En realidad no he sido completamente honesta contigo. Nosotros eliminamos a los clones.
Una sensación de vacío golpeó a Martín en el estómago
-Pero – continuó Juliette -, la verdad es que tu no eres un clon. El 673 fue muerto por mí misma. En realidad no era quien tenía poderes especiales. Tu eres el verdadero Martín Bishop, Agente Especial ... igual que yo.
- Pero...
- Pero dejamos que todos lo creyeran para que el verdadero clon escapara y nos llevara hacia el laboratorio genuino, no el que se montó para tapar la jugada. El asunto es que el clon se perdió, y ahora todos están tras él.
- Todos?
- Todos. El Mossad, los iraníes, los rusos...
- Y nosotros somos...? –preguntó Martín
Juliette le sonrió.
- Tu eres el agente Bishop. Ya Deberías recordar que trabajas para el Vaticano

***

Kouduglas tomaba su cuarto tazón de café de la noche. Su guardia no había tenido novedad, como desde hacía casi dos meses, y en pocos minutos llegaría su reemplazo. Pero en forma inesperada, la pantalla del ordenador dio paso a la pantalla del sistema.
Kouduglas leyó los datos, y corrió al teléfono codificado. Pocos instantes después logró la comunicación.
- Señor, han accedido al sistema. Si, Señor, están aquí en Londres. La dirección es la registrada, y el nombre del objetivo es Bishop, Cliff Bishop.

CAPÍTULO 14

2005-08-07T00:02:00.000+02:00

En la cabeza de Martin reverberaban las últimas palabras de Juliette, “ya deberías recordar que trabajas para el Vaticano”. ¿Él, trabajando para el Vaticano, una Institución casta? No se imaginaba vestido de Cruzado ensartando tangas de mujeres de mil esquinas.

- Juliette, yo ya no sé qué pensar. Aquí nadie me deja claro nada, cada cual me dice algo diferente. En tan sólo dos días, o tres, o los que sean, he pasado de ser Martin usando la identidad falsa de nombre John Smith, a trabajar para el Vaticano en una misión de… ¿caza de brujas? ¿La caza de los clones? ¿En qué coño quedamos, Juliette? ¿Soy un clon, una escoria de la sociedad con SIDA, o un hombre extraordinario con superpoderes?
- Martin…
- Perdona, llámame Bishop, Superagente Bishop. Al menos así me has llamado hace apenas dos minutos.
- Como quieras, Bishop.
- Superagente, superagente.
- Superagente Bishop, ¡como quieras! Uno de tus problemas durante tu inserción en la Congregación fue la impaciencia que te perdía y te sigue perdiendo a cada momento. No sabes escuchar. En cuanto oyes algo que no es de tu agrado, interrumpes con alguna de tus dudosas bromas, y a veces ofenden. Todos tuvimos una infancia difícil, Cliff, aunque hemos de reconocer que la tuya fue la peor de todas. Es por ello que tuvieron que realizarte un lavado de cerebro parcial, y ese es el detonante de tus pesadillas, y tus continuos desequilibrios.
- ¿Crees que nos matarán?
- En el mejor de los casos, sí. Estos malditos lameculos de la Casa Blanca tienen las cosas menos esclarecidas que tú, y pondría la mano en el fuego por lo que nos van a hacer.

Al hombre anteriormente conocido como Martin le satisfizo esa idea. Morir. ¡Joder, ya era hora! Tenía la vida por castigo. En todos esos asuntos oscuros en los cuales se vio envuelto a lo largo de su vida siempre había salido maltrecho, y sobrevivía para volver a despertar con el hilillo de sangre saliendo de sus fosas nasales, acostado en cualquier catre de algún cuchitril de ninguna parte. Se sentía como una hormiga dentro de un inmenso hormiguero de corrupción, trabajando a destajo sin saber siquiera si alguna vez llegaría a ver a la hormiga reina, sin saber para qué hacía todo eso.
Acabar su vida allí, junto a Juliette, sería bastante romántico y trágico. Podrían fantasear juntos durante el tiempo que les quedaba de vida. Ella sería Julieta y él Romeo, en una versión pornográfica de la celebérrima obra teatral. Su único deseo, ahora que veía tan cercana la muerte, era tener el mejor orgasmo de su vida, y por ello cambió radicalmente los derroteros de la conversación:

- Te pones muy suculenta cuando pareces preocupada y angustiada.
- Oh, Cliff, no comiences con tus jueguecitos de seducción, que siempre te llevas el gato al agua.
- Me lo llevo siempre que mi afortunada se muestra receptiva. Y tú lo estás bastante.
- Estamos hablando de algo muy serio, Cliff, es nuestra vida lo que está en juego. Nuestra vida y el proyecto por el que juramos fidelidad a la Congregación.
- Son tus senos los que recibieron mi juramento, siempre y cuando no pasara otro par ante mis ojos... ahora sólo veo los tuyos.

En una décima de segundo, Cliff rajó completamente las prendas de Juliette, como si fuera su último momento juntos, como si nadie los viera. Juliette no parecía muy dispuesta a seguir el juego, pero Cliff pedía más y más. Contra las rejas, la pared, sobre el váter, encima, debajo… los diferentes gritos confundían sensaciones de placer, dolor, y coraje.
Sucedió también en una décima de segundo que Cliff cayó abatido por los disparos que cruzaron la sala, las rejas, la celda, y, por último, su pecho. Las balas de plata son igual de mortales tanto para un hombre corriente como para un prodigio de la genética cuando atraviesan el músculo que nutre de sangre todo el organismo, sangre que en esos momentos manaba como un géiser en ebullición de su torso. El sufrimiento y el placer quedaron fundidos en el cerebro de Cliff como última sensación en vida. Ya no hubo más Martin, John Smith, Cliff Bishop, o Martin Bishop. Ya no hubo más 673, a menos que lo volvieran a clonar. Las células de su cuerpo inerte aún estaban frescas y dispuestas a colaborar en la perpetuación de su especie, la única y verdadera especie.

*****

Helen yacía inmóvil a su lado, con los ojos en blanco, horrorizada. La última víctima de ese violador había sido ella. En la habitación irrumpió la policía.

*****

Era sábado. La noticia del abatimiento a tiros del que fue su novio durante la adolescencia dejó confusa a Dana, que hasta ese momento disfrutaba de unos minutos de relajación en el sofá de su piso alquilado. Ella ya sabía que se había convertido en un demente ávido de sexo, pero hacía años que no tenía noticias de él, salvo las pequeñas reseñas de los periódicos e informativos de la televisión. No paraban de rondarle por la mente los recuerdos del pasado y las cosas que Cliff le contaba.

Había tenido una infancia difícil, con unos padres que no se querían. Él era un borracho que continuamente se llevaba al hijo al parque de atracciones como excusa para descargar la represión sexual que lo ahogaba con la contorsionista. Cliff contemplaba las escenas a veces, pero otras, cansado de ver lo mismo, se iba a la montaña rusa con la esperanza de poseer algún recuerdo agradable de su infancia. Durante la adolescencia, falto del calor familiar, encontró varias aficiones, tales como la informática y los cómics, y la conoció, a ella, Dana. Liberaba tensiones asaltando páginas webs ajenas, pero no iba más allá de las personales; los bancos e instituciones ilustres podían esperar. En su habitación solía acumular arrinconadas pilas de cómics de poca durabilidad; tan pronto los leía, los dejaba ahí, cogiendo polvo, excepto un cómic, el que fue la perdición completa de la cordura de Cliff.
Ese cómic había sido un proyecto fracasado de una desconocida editora de fascículos. La primera entrega y la página de inicio de una web incompleta fue todo lo que salió a la luz de una colección cuyo segundo número tenía previsto incluir en las contraportadas un código para entrar en la web y acceder a los típicos materiales exclusivos inútiles. Cliff no supo nada de ello, o no quiso saberlo. Él sólo veía tatuajes por doquier, ese que estuvo presente en varias de las viñetas del cómic.
Conforme pasaban los días, ella se sentía desplazada, pues Cliff se sumergía en las fantasías del cómic más y más, confundiendo éstas con la realidad hasta el punto de no distinguirlas. Fue por ello que acabó dejándolo, quitándose un lastre que le impedía hacer una vida normal, como el resto de las chicas de su edad.
Dos años después tuvo noticias de Cliff por un artículo de los periódicos: había violado a una joven de veinte años creyendo que era Sara, una de las protagonistas del cómic. No cesaba en su empeño de convencer a quienes lo detuvieron que ella había estado receptiva y que estaban cometiendo un error con él, pues no era un clon, sino el espécimen original. Al poco de darse a conocer la noticia, Cliff ingresó en un manicomio.
Cliff fue considerado como uno de los dementes más peligrosos del manicomio. Y de hecho lo demostró. Muchas veces tenía delirios, creyendo que lo tenían encerrado en una cápsula. Hasta que un día escapó. Allá por donde pasaba dejaba un rastro de mujeres violadas las cuales en declaraciones a la policía aseguraban haber escuchado a Cliff hablar sobre un tatuaje que ellas no tenían, y continuamente repetía los mismos nombres: Sara, Leo, Juliette y Dana. El hecho de mentar el nombre de su antigua novia dejaba entrever que nunca la había olvidado, e incluso la mezclaba con la trama del cómic. Siempre veía en toda cara de mujer a una de sus cuatro musas.
Hacía apenas dos días Cliff había hecho sonar el timbre de la puerta de una casa preguntando por alguien llamado Leo. Abrió una mujer que vivía sola, y de inmediato Cliff se avalanzó sobre ella y la forzó a realizar prácticas sexuales. En un momento de relax dejó a la mujer ir hacia el teléfono, y así pues, mientras él creía que habían llamado a la casa, ella estaba hablando realmente con la policía. Un rato después ésta irrumpió en la casa y logró reducir a Cliff con un certero golpe en la cabeza.
Durante la noche en la que fue devuelto al manicomio con una buena dosis de calmantes se quedó junto a él una enfermera para atenderlo en caso de urgencia, y a pesar de llamarse Helen, él la confundió con Juliette. Los calmantes no surtieron efecto, y Cliff volvió a desatar su locura y lujuria contra ella. Los gritos alarmaron al personal de seguridad, y sin dudarlo descargaron dos certeras balas en el pecho de Cliff, cortando el abuso de éste con Helen. Murió en el acto.

*****

Dana necesitaba despejarse un poco, tomarse una copa con sus amigos. No se acicaló en demasía y salió a la calle, dirigiéndose con paso ligero al bar de copas donde siempre quedaban. Después de rememorar su pasado le daba igual que tuviera pendientes varias órdenes de Clara y la Casa Blanca.

Fin... ?